SCHREIBTALK

2012-02-16T10:57:00.000+01:00

Vielen Dank an Bruder Lustig für das Interview mit mir, hat Spaß gemacht!

Bruderlustigs Kopfnüsse: Interview mit Elsa Rieger: Elsa Rieger über sich selbst: Mich fasziniert das Menschsein, Menschbleiben in unserer Welt der Polaritäten. Ist es nur möglich, ein...

2012-02-15T10:58:00.002+01:00

Metamorphose

abgeschält hab ich
Schicht um Schicht
Geheimnis um Geheimnis

offengelegt steh ich vor dir
ganz ohne Schillern
weiß nicht was du siehst

ists eine Fratze oder schön
bleibst du aus freien Stücken
willst du lieber von mir gehn

ängstlich sind die Fragen
bestürmen meinen Sinn
mich friert in der nun dünnen Haut

(c) ELsa Rieger

Vielen Dank an Mo Kafka für dieses Kommentargedicht dazu:

Ich web dir ein Kleid aus Spätsommerwind
aus Möwenflug und rostigem Oleander
aus ächzender Erde, Algenduft
entstiegen des Meeres ewigem Sein

Ich web dir hinein verwaschenes Blau
das dennoch sich müht im alternden Licht
durchzogen von Fäden, smaragdfiligran
gereift im Schatten der Pinien

Ich steh am aufgerollten Saum der Zeit
die Muschelhände voller Tage
und web für dich ein neues Kleid
aus Klang und Ton und Farbe

(c) mo kafka
Foto: (c) Aka / pixelio.de

2012-02-10T18:17:00.001+01:00

Von Haus zu Haus

Auf der Wäscheleine, gespannt über eine Straße in Neapel, hängt ein Blaumann. Neben ihm breitet sich eine mächtige Damenunterhose, feingerippt und blütenweiß, zum Trocknen aus. Rechts vom Inbegriff der Manneskraft – Arbeitskluft verheißt Geballtes – ein Babylätzchen mit aufgedrucktem Elefanten. Der Sprössling, dem es gehört, gewiss auch ein Männlein.
Die Wäscheleine begegnet da oben zwischen den Häusern einer zweiten. Auf ihr tanzen im Sommerwind ein seidenes Hemdchen und zwei Tangaslips in Größe 36. Rosenbestreut.
Ein Fenster öffnet sich. Feingliedrige Frauenarme strecken sich heraus, holen die zarte Unterwäsche ein. Ziehen dann die Leinen, die mittels Rollen beweglich sind, weiter. Nach einer Weile des Schiebens und Ziehens befindet sich der Blaumann vor dem Fenster. Die zierlichen Hände schnappen ihn, er verschwindet im Zimmer. Dann erneutes Geschiebe, bis die verbliebenen Stücke wieder am Fenster gegenüber angekommen sind. Verlassen flattern dort das Babylätzchen und die mächtige Damenunterhose.

(c) ELsa Rieger
Foto: Neapel (Reiseführer)

2012-02-02T21:58:00.000+01:00

tauwetter

nach dem zittern um dich
zu sehen hilflos
in deine augen / die hand

einmal noch streicheln
nach dem abschied
die erstarrung in mir

als ecken/spitzen/eiskristalle
verbohrt lange zeit
nach dem frieren

schlägt leben zu
rüttelt und wirft mit freude
bis ich bebe
zulasse und vertraue

(c) ELsa Rieger
Foto: Harry Hautumm bei pixelio.de

2012-01-31T21:50:00.004+01:00

LIEBESWELLEN:

Zu beziehen bei: Kindle Amazon

Klappentext:
Triest im Mai. Der Amerikaner Dennis trifft die Italienerin Undine. Zunächst fasziniert von ihrer unwirklichen Schönheit, dann berührt von dem Schmerz, den er ahnt, entwickelt sich Liebe. Sie ist eine Nixe, sagt sie. Sie zerschneidet sich die Brüste, singt in einer fremdartigen Sprache, leidet unter ‚Halluzinationen’, unverständlich für sie selbst, für ihn.
Dennis, bisher ohne Lebenssinn, ist besessen von der Aufgabe, ihr beizustehen und wühlt in ihrer Vergangenheit. Undine beginnt ihm zuliebe in Hypnosesitzungen nach und nach die fehlenden Puzzleteile hervorzuholen. Alles fügt sich zusammen. Sie spaltete ihre Persönlichkeit als Überlebensstrategie auf. Nun ist sie erwacht. Stellt sich dem Leben. Kann die traumatische Erfahrung geheilt werden? Ist die Liebe stärker als der Schmerz? Lesen Sie selbst.

Leseprobe:
„Was soll die Geheimnistuerei?“ Ich steige ins Auto, schmeiße frustriert die Tür zu.
„Verdirb uns nicht den Tag, Dennis.“
Du wirst meine Fragen schon noch beantworten, das schwöre ich dir! Gianna Nannini singt irgendwas im Radio, Undine summt mit.

„Okay, lass uns Spaß haben“, lenke ich ein, „ich mag Muggia, bin einige Male mit dem Bus hier gewesen. Die Rosterias am Hafen bieten fangfrische Meeresfrüchte an, echt lecker.“
Sie nickt und zwickt mich in den Schenkel. Ich glühe vor Lust auf sie.
Das Bad liegt an der Küstenstraße. Stufen führen zum Wasser. Undine legt Jeans und Shirt ab, ich wundere mich über den einteiligen schwarzen Badeanzug, den sie darunter anhat.
„Wieso trägst du keinen Bikini?“
„Ach, die Bändchen verrutschen dauernd.“ Sie klettert die in den Karstfelsen geschlagenen Stufen zum Wasser hinunter.
Während ich unter dem um die Hüften geknoteten Badetuch die Hosen wechsle, schwimmt sie bereits. Ich springe hinterher – es ist kalt –kraule so schnell es mir möglich ist, unmöglich sie einzuholen. Wie ein Delphin zieht Undine durchs Wasser, fast geräuschlos. Ich hingegen platsche wie ein Nilpferd. Ich gebe auf und paddle in Rückenlage zurück. Lege mich in den warmen Sand.
Ab und zu glaube ich weit draußen zwischen den Wellen Undines Kopf zu erkennen. Sie wird sich erkälten, es ist nur in der Sonne am Strand heiß. Hinten bei der Uferstraße ist ein Getränkestand, ich hole Orangiata.
Nach einer Ewigkeit klettert Undine aus dem Wasser. Sie zittert, die Zähne schlagen aufeinander.
„Du warst zu lange drin.“
„Bist du mein Vormund, oder was? Mir geht es bestens.“ Sie trocknet sich ab, ihre Lippen presst sie zusammen.
„Ach komm, ich mach mir halt Sorgen.“ Ich will keinen Krach. Dann rennt sie vielleicht weg und ich kann nachher mit dem Bus zurückzufahren. Wenn sie nur nicht wieder ausflippt, dann möchte ich keinesfalls in ihrer Nähe sein.
Nun liegt sie auf meinem Strandtuch. In Wahrheit möchte ich immer in ihrer Nähe sein.
Undine nimmt ein Steinchen auf, kickt es mit Daumen und Zeigefinger in meine Richtung. „Ich habe Hunger. Gehen wir in die Rosteria, von der du im Auto erzählt hast.“
Ich jubiliere. „Gern!“
Wir ziehen uns an.

In der kleinen Gaststätte finden wir einen freien Tisch unter wildem Wein. Die Sonne schimmert durch die Blätter, malt Schattenspiele aufs weiße Tischtuch und Undines nackte Arme. Sie bestellt Miesmuscheln.
„Du bist ein wunderbarer Mann. Ich möchte dir niemals wehtun. Ich weiß, manchmal wirkt es so.“
„Was sagst du denn da“, wehre ich ab und werde rot.
„Und deswegen erzähle ich dir mein Geheimnis.“ Sie beugt sich über den Tisch. „Ich bin eine Nixe.“
Ich trinke einen Schluck Wein. „Was?“
„Du glaubst mir nicht? Das ist schade. Ich werde daraus die Konsequenzen ziehen.“ Sie schnippt der Wirtin zu.
„Reg dich nicht auf, bitte. Erklär’s mir, damit ich es verstehe.“
„Was gibt es da zu erklären?“ Sie verdreht die Augen. „Es ist, wie es ist. Bruno und Mara Botazzi haben mich adoptiert. Aber sie tun so, als sei ich ihr leibliches Kind. Sie lieben mich abgöttisch.“
„Aha.“
Die Wirtin fragt, ob der Fisch nicht gut sei. Ich habe kaum etwas gegessen. Ich lächle entschuldigend. Undine hat alles aufgegessen. „Komisch. In deiner Nähe esse ich wie nie! Du siehst, ich liebe dich!“ Sie strahlt.

Rezension auf Amazon von Sigrid Wohlgemuth:
Der Amerikaner Dennis Myers wird von seiner Mutter kurzerhand nach Europa geschickt. Er soll endlich etwas aus seinem Leben machen. Es verschlägt ihn nach Triest. Dennis joggt gerade zum San Giusto – denkt: Was macht das Leben eigentlich aus mir? Da schneit Undine in sein Leben. Überrollt ihn förmlich mit ihrer spritzig verrückten Art.
Dennis, der selbst nicht sicher ist, was er mit seinem Leben anfangen soll, wird schlagartig ins Leben von Undine hineingezogen. Für Undine – Liebe auf den ersten Blick und Dennis ist damit überfordert. Es geht ihm alles zu schnell. Es bleibt ihm nicht einmal Zeit zum Luftholen, denn immer wieder passiert Unvorhergesehenes und reißt ihn aus der eigenen Bahn.
Hinzu kommt, dass Undine ständig „Aussetzer“ hat, sie singt ein Gälisches Lied und erinnert sich später nicht daran. Unter anderem bekommt Dennis mit, dass Undine sich selbst Schnittwunden zufügt. Damit kommt er überhaupt nicht klar. Er will das Handtuch werfen, doch es gelingt ihm nicht, Undine sich selbst zu überlassen. Dennis ist hin und hergerissen und will dem Geheimnis, dass hinter Undines Art, sich zu geben, auf die Spur kommen. Er lässt sich auf Undine ein, um ihr zu helfen, das Trauma hinter sich zu lassen. Dennis gerät oft an seine Grenzen, besonders, weil Undine alles locker nimmt. Der Leser wird von Anfang an regelrecht mitgewirbelt durch Undines Wesen. Da gibt es kein Entrinnen, man steckt sofort mitten in der Geschichte und will wissen, was haben die Freundin Carla und Undines Vater mit all dem zu tun, warum verhält sich Undine eigenartig. Oft kommt verständliches Mitleid für Dennis auf, denn der Leser spürt, er ist Undines Wesensart nicht gewachsen, gibt jedoch nicht auf. Die Figuren kommen lebendig und wahrheitsgetreu rüber. Liebeswellen – sie rollen durchs gesamte Buch und erst am Ende taucht der Leser wieder auf in die Realität.

2012-01-28T18:01:00.001+01:00

Gar Schreckliches trägt sich zu in diesem Kriminalroman:

Klappentext:
Polizisten, Privatdetektive und Geheimdienstleute gibt es in der Literatur wie Sand am Meer. Unbezwingbare Helden oder saufende Versager mit Glück.
Hier ist alles anders. Menschen finden sich zusammen, um gemeinsam Verbrecher zu jagen. Sie sind alles andere als typisch. Ihr Beruf mag sie formal begrenzen, aber immer finden sie einen Weg neben dem Dienstweg. So international wie das Verbrechen sind auch die Ermittler.

In einer losen Reihe von Büchern und wechselnden Besetzungen lösen sie ihre Fälle und müssen doch immer wieder einiges am Wege liegen lassen. Oft genug ein Anstoß für spätere Ermittlungen.

Der hier vorliegende Band beschäftigt sich mit dem internationalen Auftragsdiebstahl von Kunst. Ähnlichkeiten mit realen Fällen und Personen sind reiner Zufall und natürlich vollständig unbeabsichtigt.

Weitere Bände sind in Arbeit.

EBOOK zu beziehen bei:

Kindle Amazon KLICK

Smashwords für alle anderen Reader (NOOK, iTunes) KLICK

Leseprobe:

1. Die Wasserleiche

Gewalt ist die letzte Zuflucht des Unfähigen
Isaac Asimov

Wien, 3. Februar 2006 - 10 Uhr 15

„Schickt’s den Leichenwagen, da ist a Wasserleich’.“
„Wo sind Sie denn?“
„Na, auf der Donauinsel, gleich bei der Mexikokirchen herüben.“
„Wir kommen, gehen Sie bitte nicht weg, Herr ...?“
„Ist wurscht, i hab’s ja nur g’funden.“
Franz Huber legte auf. Es war ein saukalter Freitag. Eigentlich hätte er heute Frühschluss. „Hoffen wir, es ist ein hundsordinärer Selbstmord. Komm, gemma.“
„Herr Hauptkommissar, wenn’s Suizid ist, warum muss dann die Mord ausrücken?“ Der junge Kollege rieb sich die Hände, anscheinend fror er bei dem Gedanken an den eisigen Wind, dem sie gleich ausgesetzt sein würden.
„Tschikowski, mach keinen Aufstand. Das ist eben so. Die Mord ist bei jedem Toten dabei. Anziehen, los!“
Huber zog die Russenkappe aus Seehundfell über die Ohren; seit er Glatze trug, war er ständig erkältet im Winter. Er riss das Tor des Gebäudes in der Leopoldgasse auf, in dem das Morddezernat untergebracht war, und schon pfiff der Nord unter seinen hellbraunen Dufflecoat.
Obwohl er gern kochte und Freunde zum Essen einlud, war Franz Huber klapperdürr. Er kam schon so auf die Welt und seit 55 Jahren hatte sich nichts daran geändert. „Scheiße“, zischte er.
Tschikowski fuhr den Wagen vor.
Der Anrufer war nicht zu entdecken. Das erste, was Huber an der nackten Toten auffiel, die halb im Wasser, halb auf der Böschung lag: dass sie trotz des verquollenen Fleisches, das blassgrün schimmerte, eine Schönheit war.
„Einen Ausweis wird’s wohl nicht dabei haben!“ Tschikowski zuckte verärgert mit den Achseln, blinzelte gegen den Nordwind der Spurensicherung und dem Pathologen entgegen.
„Die Leich' ist tot“, ertönte windzerfetzt der übliche Kampfruf von Professor Dr. Hugo Rokitansky, der trotz Namensgleichheit nicht mit dem Begründer der 2. Wiener medizinischen Schule verwandt war, diesen aber ohne Probleme an Ausdruckskraft übertraf. Nachdem der schwere Mann sich das Ufer hinabgewälzt hatte, tänzelte er merkwürdig leicht um die Leiche herum und erzählte seinem Diktiergerät, was er sah:
„Weibliche Leiche, zwischen dreißig und vierzig, Würgemale am Hals, Abwehrverletzungen an den Armen und Beinen, Wassertemperatur 9 Grad, Leiche auf Wassertemperatur, vermutliche Todeszeit nach Anschauung vor zirka vierzehn Stunden. Keinesfalls wurde sie im Wasser oder am Ufer getötet. Sie hat Druckstellen, wie sie von gefalteter Plastikfolie entstehen, ist demnach als Leiche transportiert worden. Verdacht auf Sexualdelikt.“
Kaum hatte er das Gerät ausgeschaltet, krähte Tschikowski missvergnügt los: „Was heißt Verdacht auf Sexualdelikt! Ist es eins oder nicht?“
Rokitansky musterte ihn, wie ein interessierter Forscher ein besonders hässliches Insekt betrachtet. „Tschik, du schaust fürchterlich aus. Jedesmal, wenn ich di seh, muss ich an einen nassen Hund denken, der bellt. – Hände und Füße eintüten. Wir machen die Fingerabdrücke.“ Mit einem vernichtenden letzten Blick auf den jungen Mann, der stumm mit den Kiefer mahlte, stapfte er wieder davon.
„War das nötig“, fragte Huber seinen Assistenten, „Rokitansky hasst blöde Meldungen mehr als den Tod.“ Er wandte sich den Männern zu, die der Professor zurückgelassen hatte, „Passt’s ein bisserl auf, auch ein toter Mensch ist ein Mensch.“
Der Zinksargdeckel wurde geschlossen, nächste Station war die Pathologie.
„Also fahren wir“, sagte Huber, kletterte die Böschung hinauf, im Schlepptau Tschikowski, und stieg fröstelnd in den Funkwagen.
„Mir ist schlecht“, knirschte der junge Kommissar zwischen den Zähnen hervor und drehte den Zündschlüssel.
„Dann steig aus und speib draußen“, war Hubers lakonischer Kommentar.
Tschikowski schluckte und schüttelte den Kopf.

2. Helga Brenner weiß was

Man rettet zukünftige Opfer auch dadurch,
dass man Leute davon abbringt,
zukünftige Täter zu sein.
Martin Walser

Wien, 6. Februar 2006 - 11 Uhr 00

Helga Brenner lag in der Badewanne. Im schaumknisternden, nach Rosengeranie duftenden Wasser kamen ihr immer die besten Ideen, wenn ein Fall unlösbar schien.
Am schnellsten fiel ihr etwas Kluges ein, wenn Drago, ihr serbischer Geliebter und Geiger von Beruf, am Wannenrand saß und geigte. Seine dunklen Augen ruhten wohlgefällig auf ihrer Nacktheit.
Manchmal sagte sie: „Schau nur. Ich bin laut Vogue mit 32 im schönsten Alter. Ab 35 geht es bergab.“
Drago unterbrach dann regelmäßig für einen Moment das Spiel. „Bei mir bist du scheen, come let it explain“, sang er.
Helga kicherte.
Ihre Privatdetektei hatte keine neuen Fälle, daher lag sie mit der Wiener Kronenzeitung im Schaum. Drago war gerade unterwegs; er unterrichtete tageweise am Konservatorium in der Johannesgasse unbegabte Kinder, deren Eltern sich einbildeten, sie hätten einen neuen Yehudi Menuhin gezeugt.
Helga stutzte, als sie die Chronikseite studierte.
Wasserleiche an der Donauinsel angeschwemmt.
Die Leser der Kronenzeitung waren es gewohnt, Fotos von lebenden Politikern zu sehen, die wie Leichen aussahen. Hier hatte sich der Fotograf jedoch selbst übertroffen. Das kam eindeutig direkt vom Seziertisch. Natürlich mit nackten Brüsten und Bauchnabel. Da würde heute wohl ein Physikant der Pathologie ein Viertel Wein mehr trinken können.
Helga stutzte. Sie kannte die Frau. Zwar nicht in diesem Zustand, sondern sprühend vor Leben in atemberaubender Garderobe. Sie hatte für sie schon mehrfach mögliche Kunden auf deren Solvenz geprüft, ohne allerdings genau zu wissen, um welche Geschäfte es ging.
Helga hinterließ eine nasse Spur vom Bad durch die Diele bis ins Wohnzimmer, um ihre Zehen bildete sich eine kleine Pfütze, als sie wartete, dass das eintönige Freizeichen endlich aufhöre.
„Morddezernat 2. Bezirk, Huber, guten Tag.“
„Hallo Hubsi. Wie geht es dir?“
„Servus. Was willst?“
„Äh ...“
„Na komm schon, nie im Leben rufst du mich auf der Mord an, wenn es ein Freundschaftsgespräch wär, kenn dich doch.“
Helga hörte, wie er feixte. Sie hatte eine Gänsehaut; die Wohnung war gut geheizt, aber vom Wohnzimmerfenster zog es kalt herein. „Ich muss etwas überziehen, warte einen Moment, Hubsi.“
„Bist nackt? Wie nett!“
„Ach du!“ Helga legte den Hörer ab und lief um ihren Bademantel. Dann kuschelte sie sich auf das ziegelrote Ikeasofa. „So. Ich habe die Zeitung gelesen. Die Wasserleich' kenn ich.“
„Da schau her! Und wie heißt die Schöne?“ Huber hielt den Stift griffbereit.
Elisabeth von Marai.“
„Ja, und? Weiter, Helga“, knurrte der Kommissar.
Helga zündete eine Zigarette an. „Hetz mich nicht, Hubsi. Sie hatte mich vor zwei Monaten angeheuert, um einige ihrer Kunden auf Solvenz zu überprüfen ...“
„Welche Branche?“
„Das war ja das Merkwürdige dran, sie hielt sich völlig bedeckt. Als ich nachbohrte, meinte die Marai, sie würde sich eben jemanden anderen suchen. Konnt' ich mir nicht leisten, Hubsi, deswegen hab ich die Kröte gefressen.“ Helga formte mit spitzen Lippen und gerollter Zunge einen perfekten Rauchring.
„Mach es nicht so spannend, ich habe keine Zeit.“
„Pass auf, ich bekam drei Namen. Zwei waren seriöse Männer, einer von ihnen ein Arzt für Haut- und Geschlechtskrankheiten, der andere Buchhalter im Konkurs, also nicht flüssig. Der dritte aber ...“
Huber trommelte auf die Schreibtischplatte, Helga grinste. „Du kriegst noch einen Herzinfarkt, beruhige dich! Ich fand heraus, der Typ verschiebt rumänische und moldawische Mädchen. Menschenhandel. Als ich der Marai das mitteilte, flippte sie aus in meinem Büro. Knallte meinen Bleikristallascher zu Boden – zum Glück hielt er das aus, du weißt, es ist das einzige Erinnerungsstück, das ich von meinem Papa habe.“
„Ja, ich weiß. Weiter!“
„Weiß wie Kopierpapier ist sie geworden und geschimpft hat die – ich glaube, es war russisch. Dann warf sie das Honorar in Scheinen auf den Tisch, sagte, sie wolle mich nur an meine Schweigepflicht erinnern und rannte schimpfend hinaus. Finito.“
„Hm ... vielleicht ist das der Mörder. Wie heißt er?“
„Es ist bestimmt ein falscher Name.“ Helga kicherte.
„Na?“ Der Bleistift zerbrach in Franz Hubers Fingern.
„Enrico Corleone.“
„Mist! Trotzdem danke, jetzt werden wir die Tote lebenstechnisch auseinandernehmen.“

2012-01-12T17:20:00.005+01:00

ich war du

du drängtest in rauchiger
luft raubtest den rest mir
an haltung

nahm dich mit mit mit
wir schmeckten einander
bitter und süß – das wärmte
einen moment

alle not
flog zum fenster hinaus
und keiner ahnte uns

auch geflüster ging
unter – auf der straße
heulte ein alfa spider
wie ein wolf

später sah ich dir nach
frieren begann
als du um die ecke warst

dann war ich bloß
und das auto
rot

(c) ELsa Rieger

2012-01-10T17:24:00.001+01:00

O.T.

Da war viel Rotes. Und Träume.
Ein Wiegen in Sicherheit.
Dann aus heiterem Himmel: Nicht genug! Nie genug gegen die Sehnsucht.
Weinen. Druck wie von Wänden, die sich näherschoben.
Versuch, die Träume zu halten. Sie zerschellten am Alltag, an Pflicht.
Das Rot verblich.

(c) ELsa Rieger
Bild: Lilya Corneli

2012-01-02T12:11:00.001+01:00

möglichkeitsform

wären wir damals
nach grado gereist
stünden wir heut anders da
hätten statt lyrik in blauem band
miteinander ein leben

so bleibt uns nur erinnerung:
was wär gewesen, wenn-

(c) ELsa Rieger
Bild: René Magritte

2011-12-28T14:16:00.004+01:00

ALLES GUTE FÜR 2012

TÜREN WERDEN SICH VIELLEICHT SCHLIESSEN - ANDERE DAFÜR ÖFFNEN: SO IST DAS LEBEN

jahreswechsel

zwischen roten bändern

geschenkpapier entleert

nach den heilgen liedern

honigkerzenduft

balancieren durch die tage

der zäsur – gesternheutemorgen

was war bleibt

was ist war

was wird – wer weiß

Ich danke meinen LeserInnen und BlogfreundInnen für die Treue, das Verständnis, oft die Nachsicht, wenn etwas nicht gelungen war und freue mich auf weiteren Austausch. ELsa

Antwortgedichte:

verschenkte zeit

manchmal schließen sich
türen leise
andere
werden laut aufgetreten

ich glaube die zeit ist reif
für die flucht
aus selbiger
und auch aus dem raum

der nie platz schuf
sondern einengte
beschränkte...

verschenkte zeit

©GJ20060429

Jahreswende/ende

Wald und Flur ruht
kalt,feucht, still
braunes Eichenlaub
raschelt im Luft
die Natur starrt.

Nur Menschen hetzen
manchmal ziellos umher
immer auf der Suche
nach dem besseren Leben.

EB 2001

zeitwende

brüchig die fugen
licht-keime flüstern
morgen

Veredit

Neujahrstag -
versteckte Türen
öffnen sich leise

resignative-reife

wenn du türen suchst
finden dich kahle wände

wenn dich kahle wände finden
suchst du nach geöffneten türen

das finden mißglückt
manchmal
aber du hältst es aus

das neue jahr wird türen
öffnen
dir und mir

grenzenloswortlos

So schöne Jahresabschieds/Begrüßungsgeschenke, danke euch!

2011-12-27T10:52:00.001+01:00

Leseprobe:

entfesselt 1920

abgelegte korsetts
brüste befreit und
nackte beine im charleston
fieber mit einer prise
morphium zu champagner

– was kostet die welt –

zuviel um hunger zu stillen
geheizt wird lange nicht
mehr und gewartet auf
einen erlöser – noch will
er kunstmaler sein

Zu beziehen bei:
kindle amazon
http://smashwords für iTunes, NOOK, ePub Readers

Rezension von Sigrid Wohlgemuth:
Die Autorin nimmt den Leser mit auf eine Reise durch ein Jahrhundert. Mit wenigen Worten hat sie nicht nur die Weltgeschichte vor dem inneren Auge erscheinen lassen, sondern auch die Geschichte dreier starker Frauen.
Wie ein Film rauschen die Jahre beim Leser vorbei und alles ausgelöst durch gezielt gesetzte Worte der Autorin. Worte die nachhallen ... Für mich persönlich ein hervorragendes Werk. Ich bin erstaunt, dass mit wenigen Worten soviel rübergebracht werden kann, dass eigentlich Stoff für einen Romanband anbietet.

2011-12-26T18:59:00.000+01:00

Vielen Dank an Bruderlustig für die feine Rezension!

Mit ihrem Erzählband Der letzte Rabe ist Elsa Rieger ein erstaunlich frisches Buch gelungen. Ihre Geschichten sind eindringlich und voller überraschender Wendungen. Mit ihrer Fantasie nimmt sie ihre Leser mit auf eine anspruchsvolle Reise.

Wahnsinn hinter dem Alltag
In den meisten Geschichten reißt die Firnis des Alltags und gewährt einen Blick auf das Dahinterliegende: Wahnsinn, Verrücktes, Ungeahntes. Eine Welt, die wir mit unserem Egoismus unnd unserer Dummheit so gemacht haben wie sie ist.

Der Teufel verzweifelt
So verzweifelt der Teufel an den Bosheit der Menschen, geben Engel, die auf die Erde kommen, um sie zu retten, am Ende entnervt auf. Und ein Schauspieler hat düstere Visionen von seiner Partnerschaft mit der Enkelin einer Voodoo-Priesterin. Die altert, wobei er – durch den Zauber der Hexe – jung bleibt. Seinen Liebesdienst am welken Fleisch muss er dennoch verrichten. Doch Gott sei Dank ist das nur ein Traum – ist es auch eine Vorahnung?
Und die Titelgeschichte erzählt von einer Zeit, in der sich die Menschen beinahe selbst ausgerottet haben.
Alles in allem keine fröhlichen Geschichten. Oder tröstliche. Aber spannend geschrieben sind sie alle. Und durchaus lesenswert.

Zu beziehen bei:
Kindle Amazon
www.smashwords.com

2011-12-22T16:45:00.001+01:00

eBook: 5 Minuten und 4 Sekunden

Kindle Amazon KLICK

Leseprobe:
1. Minute

Wie der Wind um die Turmspitze pfeift. Eigentlich ist es mehr ein Singen. Seit Ewigkeiten bläst er durch die Turmluken und brachte damit vermutlich Generationen von Glöcknern zur Raserei.
Heutzutage wird sie ja wohl elektronisch geläutet. Schön ist sie. Ob sie geläutet werden wird, danach? Wohl kaum. So etwas wird nicht an die große Glocke gehängt – wie man so sagt.

Ich hätte es nie für möglich gehalten, dass es hier so kühl und frisch ist. Eine Wohltat ...
Und es sind nicht mehr als einhundertdreißig Meter, die mich von da unten trennen, einhundertdreißig Meter zwischen mir und der bleiernen Schwüle.
(...)

Rezensionen:
Dies ist die zweite Geschichte, die ich von Elsa Rieger lese. Sie handelt ebenfalls von einer unglücklichen Frau, die mit dem Gedanken spielt, von einem Turm zu springen. Es ist eine hochsensible, gefühlvolle, kleine Geschichte mit gut gelungenem Spannungsbogen. Wunderbar geeignet für eine kurzweilige, spannungsgeladene Unterhaltung. Sicher nicht meine letzte Geschichte von dieser Autorin.

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Puh...voller Spannung habe ich diese Geschichte gelesen!Sie ist sehr einfühlsam und voller Wärme geschrieben. Sie ist traurig und mitfühlend.
Man möchte hingehen und sie schütteln, damit sie wieder zu Verstand kommt - aufwacht! Man möchte ihr sagen, dass sie nicht allein ist, das es Hilfe gibt...auch für sie!
Das sie irgendwann jedem ihre roten Schuhe voller Stolz zeigen kann!

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Ein Monolog mit Spannung. Sensibel geschrieben. Die Verbindung zwischen dem Mädchen mit ihren Problemen und ihren roten Schuhen ist gelungen. Ich habe dieses Buch gern gelesen.

2011-12-21T17:26:00.000+01:00

der Schmerz wird leiser zwar

die Narben glühen weiter
und mehr wenn Feste nahen
obwohl heut weht der Nord
durch Stoff und Wolle
bis zur Haut
mich frierts
und gierts
nach deiner Wärme

(c)ELsa Rieger
Bild: Lilya Corneli

2011-12-16T18:04:00.003+01:00

lichtblick im traum

dunkelvernebelt, die tage
angefüllt mit warten, stunden-

leer mein blick, nachts
schlüpf ich davon
spür deine fährte auf
lauf mit leichtem schritt

bis ich dir nahe bin, so nah
deinen heißen lippen

und seidenhelles haar
verströmt den liebesduft

(c) ELsa Rieger (Text&Bild)

2011-12-12T16:17:00.000+01:00

Seinerzeit

Seinerzeit
wartete die Flügeltür mit offenen Armen, Messing beschlagen, auf das Eintreffen der Familie zu dieser und jener feierlichen Zusammenkunft. Jedes Mal zog der Duft von Schweinsbraten und Sauerkraut durchs Stiegenhaus; das einzige Gericht, das Tante Ada noch in ihren hohen Jahren zubereitete.

Seinerzeit
hing an der Wand des Salons eine Kopie von Makarts Bacchus und Ariadne; Nackte und Bocksbeinige wälzten sich mit elfenbeinhäutigen Mädchen im Rausch oder Liebestaumel darauf. Darunter flackerte passend ein offener Kamin, ziegelrot, dort, wo nun ein Zentralheizkörper schwächliche Wärme verteilt, ganz ohne Knistern, bar des Geruchs von Harz und Holz.

Seinerzeit
hielt der Schweinsbraten nicht, was sein Aroma versprochen hatte, wir kauten höflich, wenn auch enttäuscht, auf den fasrigen, trockenen Fleischstücken herum, froh, als die Tafel aufgehoben wurde. Der Onkel steckte sein Gebiss, das während des Essens auf der rosaroten Damastserviette ruhte, wieder an den vorgesehen Platz im Mund. Das ergab zum Glück nicht das mindeste Odeur, aber stets Grund zur allgemeinen Heiterkeit, die ich nie vergessen werde.

(c) ELsa Rieger
Bild: Hans Makart - Bacchus und Ariadne

2011-12-11T10:11:00.000+01:00

Info:
Liebe, nein danke, schwört Gesa nach einer bitteren Enttäuschung, aber dann ...
Ist Botox tatsächlich die Lösung, wenn frau sich nicht mehr ausstehen kann?
Und wie lassen sich langjährige Beziehung doch immer wieder pimpen?
Lesen Sie selbst.

Leseprobe:

Panta Rhei und Tschüss!

Plötzlich sehe ich ihn und es durchzuckt mich. Nichts ahnend habe ich vor ein paar Minuten diesen Einrichtungsladen betreten, um Zierkissen zu erstehen. Und jetzt so was! Er steht mitten im Verkaufsraum: Groß, kräftig, braun, und trotz der imposanten Statur wirkt er geradezu anmutig und strahlt einen exotischen Charme aus. Ich muss ihn einfach anlächeln. So ganz anders als meiner daheim steht er da, fest und sicher. Nicht so bleich und verquollen wie jener, der zu Hause auf mich wartet und sich in den letzten Jahren so massiv verändert hat. Wenn ich diesen hier ansehe, weiß ich genau: Der Zeitpunkt der Trennung ist gekommen! (...)

Zu beziehen bei:
Kindle bei amazon
ePub bei beam

2011-12-08T18:55:00.001+01:00

eBook-Sonar: "Und innen so heiß" von Elsa Rieger: Fünf einfühlsame Erzählungen über das Altern. Lesermeinung: "Elsa Rieger hat ein sicheres Gespür für unverwechselbare Charaktere und besonde...

2011-12-04T11:26:00.000+01:00

Ein vorweihnachtliches Geschenk an mich von Lutz Schafstädt in Form einer Rezension zu meinem eBook: Alle Jahre wieder

Danke Lutz, für deine Lesart der Geschichten!:

Die Geschichten von Elsa Rieger gehen das Thema Weihnacht aus verschiedenen Perspektiven an - mal heiter, mal nachdenklich - und entfalten lebendige Episoden. Es ist eine Freude, in die Szenen einzutauchen und den Gedanken der Autorin zu folgen, die von Kindheitserinnerungen bis zur Science Fiction-Vision einen verblüffend weiten Bogen spannt.

In "Nur ein kleiner Bär" hat ein Astrophysiker kurz vor Weihnachten Glück im Lotto und ein seiner Familie werden die Wunschzettel anspruchsvoller. Gern würde er ihnen die Sterne vom Himmel kaufen, doch das Glück muss bescheidene Wege finden. Die Geschichte ist turbulent und kraftvoll lebendig erzählt. Berührt und begeistert hat mich das Finale, nach dem wohl jeder Leser einer alten Melodie nachsinnen wird.

Alte Gemäuer geben den Gedanken von "Pesthauch in Wien" ihren Rahmen. Ein ehemaliges Ambulanzgebäude ist zu einem Wirtshaus geworden, Menschen tafeln und feiern heute dort, wo einst gelitten und gestorben wurde. Dunkle Episoden aus der Geschichte Wiens mischen sich gegenwärtigen Sorgen und Ängsten. Eine gelungene Melange.

In "Das Zaubermännchen" stellt Elsa Rieger unter Beweis, dass selbst ein Durchfall als Thema einer Weihnachtsgeschichte taugt, um dann in "Kinderweihnacht" den im Weihnachtszauber glitzernden Blick von Kinderaugen wieder lebendig werden zu lassen. Bei den letzten beiden Geschichten "Die Kraft Gottes" und "Weihnachten - was ist das?" lässt die Autorin der Fantasie vollends freien Lauf und wieder ist es ein Vergnügen, ihr bis in eine Zukunft zu folgen, in der nach ökologischen Katastrophen die Welt in Trümmern liegt und Weihnachten verboten ist. Doch es gibt Hoffnung - ich empfehle, es nachzulesen.

2011-11-30T20:07:00.000+01:00

Unter Platanen

wir schritten durch eine Schattenallee
(du und ich) aneinander geschmiegt
so nah warst du in deinem Duft
ich musste plötzlich weinen
irgendwo in der Provence

dein Atem im Nacken hauchte
Sehnsucht mir hin und auch
der Liebe Glut / betäubt lehnten
wir am weißfleckigen Stamm
hielten uns fest im Mistral

er zerrte und wehte die Kleider
fort über Lavendelfelder schrill
zeterte die Gänseschar

im wilden Gebraus
standen wir bloß
du und ich Haut an Haut

(c) ELsa Rieger
Bild: Paul Cézanne

2011-11-28T11:54:00.000+01:00

Pünktlich zur 1. Adventwoche erschienen:

Wird Weihnachten eines Tages abgeschafft werden?

Was macht wohl ein Professor der Astronomie mit einem Lottogewinn: Sterne kaufen! Oder?

Die Pest war dreimal in Wien, manche wünschen sich, auf schnelle Weise von dieser Seuche ausgelöscht zu werden, andere, wie der liebe Augustin, überleben sie trotz einer Nacht in der Pestgrube.

Geschichten, die sich auf verschiedene Weise mit Weihnachten auseinandersetzen.

Leseprobe:
Nur ein kleiner Bär

Papas Glubschaugen quollen noch weiter hervor; bald würden sie die Brille sprengen.
Er stammelte: „Ich ... ich hab im Lotto ...“
Dann verstummte er und schwankte ein bisschen. Wir saßen in der Küche, mein kleiner Bruder Thom riss die Augen auf wie Papa. Mama briet gerade Eier, wie an jeden Feiertag – erst brunchten wir, dann machten wir einen Ausflug. Sie drehte sich grinsend um.
„Wieviel ist es denn diesmal? Zehn Euro?“

Wir alle wussten, wie sehr Papa auf den Haupttreffer wartete. Alle paar Wochen – er spielte nur, wenn es einen Jackpot zu knacken galt – hing er zur Ziehung vor dem Fernseher. Gestern hatte er eine Sitzung in der Uni und konnte erst heute im Internet das Ergebnis studieren.
„An Peanuts bin ich nicht interessiert“, sagte er, wenn wir ihn aufzogen. Als ob eine Million nichts wäre!
Und nun stand er da und stotterte, nachdem er zuvor die Lottoseite gecheckt hatte. Der Schein in seinen Händen bebte.
„Nicht im Ernst! Du machst doch Spaß, Werner?“, sagte Mama.
Es roch verbrannt. Ich stürzte mich auf die Pfanne und schob sie von der Platte.
„Keine blöden Eier heut“, sang Thom vergnügt und schmierte Nutella auf den Toast und sein Shirt.
„Doch, ich meine, nein, kein Scherz.“ Papa hielt den Schein über seinen Kopf und auf seinem Gesicht breitete sich ein Grinsen aus. Er machte einen Luftsprung. Als er auf dem Holzboden landete, schepperten die Gläser im Schrank.
Ein schriller Juchzer teilte die Luft, er kam von Mama, gefolgt von einem Knall, als die Bratschaufel in der Spüle landete. Und ich? Als Vierzehnjährige ist man gesegnet mit Wünschen.
„Wieviel?“ Meine Stimme klang wie Staub, ich hustete. „Wieviel, Papa?“
Er sah mich an. „Genug, Baby, um euch die Sterne vom Großen Bären zu kaufen.“ Als Astronom liebte er solche Aussprüche.
(...)

Wenn jemand weiter lesen mag, hier ist das eBook zu erwerben: KLICK

2011-11-21T12:14:00.001+01:00

ich

geboren zur jahrhunderthälfte
getauft auf nordischen namen
halb und halb
summt es in meinen adern

ein großvater arisch
ein großvater jüdisch
heil und shalom

geteiltes zusammengeschmolzen in mir
ich überlebte es mit chuzpe
mazel tov!

(c) Elsa Rieger

2011-11-16T11:05:00.002+01:00

Kurzgeschichtensammlung mit den Themen Endzeit und Woodoo:

Für Kindle Reader

Für NOOK Reader

Bei iTunes

Leseprobe:

Der letzte Rabe

Ich sitze auf der sonnenwarmen Bank vor dem Bauernhaus, spitze den Bleistift, der Schreibblock liegt auf dem Tisch. Mein Blick wandert über die hügelige Landschaft in der Ferne zu meiner Tochter Laura, die den gefüllten Wäschekorb auf die Wiese stellt. Sie ist vierzehn und zur jungen Frau geworden. Schade, dass sie niemals einen Gefährten haben wird.
Wir bekamen keinen Menschen mehr zu Gesicht, nachdem zwei Plünderer mein Kind vor sieben Jahren beinahe getötet hätten. Laura winkt mir zu. Sie schüttelt den Kopf über mich und wendet sich der Wäsche zu, die sie mit den grobgeschnitzten Holzklammern an das Seil zwischen den Linden aufhängt. Schnork, der Rabe, sitzt im Gras. Auch er wird keinen Partner mehr finden. Wir sind die letzten unserer Art.
Auf seinen stelzigen Füßen hinkt er nach Rabenart heran, um ein Wäschestück aus dem Korb zu stehlen. Lauras Lachen durchbricht die Stille wie die Morgendämmerung die Nacht.
Ich hoffe, dass die Papiervorräte ausreichen werden, um unsere Geschichte fertig schreiben zu können, auch wenn Laura den Kopf darüber schüttelt. Sie findet das unnötig, wer sollte das schon lesen?
Ich neige mich über den Block.

*

Ich erinnere mich genau, dass ich schweißnass erwachte. Meine Frau schüttelte mich sanft.
„Max! Max, so hör doch!“
Schlaftrunken blinzelte ich in das Rosa der aufgehenden Sonne.
„Schatz, was ist denn? Warum schreist du“, hörte ich ihre Stimme wieder.
Benommen schloss ich die Augen vor dem Licht, spürte Olgas Haare an meiner Wange, als sie sich an mich drängte.
„Der letzte Rabe“, sagte ich und wischte Tränen der Angst vom Gesicht.
Ich umarmte beschützend und selbst Schutz suchend den Körper neben mir, spürte den warmen, hochgewölbten Bauch an meinen Lenden. Unser Kind würde bald geboren werden, ein Mädchen. Wir hatten uns für den Namen Laura entschieden.
„Sag mir, welcher Tag ist heute?“, fragte ich.
„Der fünfzehnte März.“
„Das Jahr, Olga, das Jahr ...“
„2065. Warum?“
„Ich hatte einen Traum. Ich saß vor einem Bauernhaus und schrieb meine Vergangenheit auf, die in der Zukunft stattfinden würde.“
Olga legte die Hände auf ihren Bauch.
„Vergiss deinen Traum! es geht los, Max!“ Sie lächelte.

Fünf Jahre danach erfüllte sich meine Vision, wurde zur grausamen Realität.
Süßlicher Geruch wehte über die Stadt. Im Bett hinter mir lag Olga. Sie war in der Nacht gestorben. Ich stand am Fenster und sah, wie ein Bautrupp daran arbeitete, rund um unser Wohnviertel unüberwindbare Betonmauern zu errichten. Bewaffnete Polizeikommandos riegelten die Straßen ab ...

Weiterlesen? Siehe Bestelllinks oben!

2011-11-12T19:43:00.003+01:00

Trunken

setzt sie sich in Szene
und ihre Augen leuchten zerglüht
wie der linke Nylonstrumpf
auf Zigarettenasche am Boden
liegt sie nachtspät zwischen
unbekannten Männerbeinen
so lacht ihr rotverschmierter Mund
und die Sehnsucht bleibt

(c)Elsa Rieger

2011-11-06T09:26:00.001+01:00

Leseprobe aus dem Gemeinschaftswerk von Renate Hupfeld , Evelyn Sperber-Hummel, Annemarie Nikolaus, Tine Sprandel, Elsa Rieger, Sigrid Wohlgemuth, Annette Paul:

Leuchtende Hoffnung

Erid trottete hinter Samira her, die mit gleichmäßigen Schritten in der Spur der Wölfin ging. Wie ein Alptraum lag der vergangene Tag auf seiner Seele. Das Tollhaus mit den fellbedeckten Ungeheuern, der brennende Busch und das Wolfsrudel verfolgten ihn in seinen Gedanken.
Und Samiras Schicksalsbericht wirkte nach; auch sein eigenes Desaster war wieder gegenwärtig.
Die Flucht aus der zerstörten Stadt, der Schrei der Geliebten, nachdem er sie in den Klauen der Monster zurückgelassen hatte. Die Totenstille danach. Mozarts Requiem machte sich breit in seinem Kopf. Er wehrte sich dagegen. Wer sagte denn, dass Irin tot war?
Wie ein Liebeslied ertönte plötzlich über ihm die zarte Melodie der Sehnsucht. Er schaute hoch.
Der Himmel spannte sich wie eine blaue Glocke über die ganze Welt. Irgendwo war Irin. Die Jahre hatten sie nicht verschluckt. Sie war intelligent und stark. Bestimmt hatte sie ihre Feinde überlistet.
Vielleicht hörte sie in diesem Moment die gleiche Melodie.
Er fasste in seiner Hosentasche nach dem Lederband, an dem die Wölfin ursprünglich den roten
Hoffnungsstern getragen hatte. Hope, die ihm mit ihrer Zuneigung nach langer Zeit wieder ein Gefühl von Leben geschenkt hatte. Hätte sie ohne ihn die schwere Verletzung überlebt? Hätte er ohne sie den Mut gehabt, jemals den Erdbunker zu verlassen? Auch ihretwegen durfte er nicht
aufgeben, musste weiter, immer weiter.
Und die alte Frau vor ihm? Ihr Rücken war gebeugt, aber ihre Schritte waren kräftig. Woher nahm sie diese Kraft? Seitdem er ihr Schicksal kannte, war ihm klar, dass es das Gleiche war, das ihn vorwärts trieb: Liebe. Auch Samira hatte die Hoffnung, einen geliebten Menschen wiederzusehen. Auch sie hatte den Mut gehabt, ihre sichere kleine Behausung zu verlassen.
Aber sie hatte Fähigkeiten, die ihm unerklärlich waren. Sie sah mehr als er. Lag es nur an der Weisheit des Alters? Was hatte sie im Inneren des Hoffnungssterns entdeckt, das er nicht erkannt hatte? Was hatte sie mit dem geheimnisvollen Hinweis auf ein Gegenstück zum Hoffnungsstern gemeint? Warum war sie gestern nicht der Versuchung erlegen, das Haus zu betreten? Was schließlich gab Samira die unerschütterliche Gewissheit, dass die Wölfin den richtigen Weg fand?
Der Pfad über die weite Ebene führte in einen Wald, der sich auf der unteren Hälfte eines Bergkegels ausbreitete. Oberhalb der Bäume lagen die Felsen rotgolden in der Sonne wie ein versteinerter Rosengarten.

eBook bei Kindle Amazon 0,99 €

2011-11-02T09:43:00.001+01:00

nebelhexe

vor nächten
hast du mir den kopf
verdreht
blieb ich zurück

meide des tages
pracht
voll deine schenkel
als sie mich umschlangen
aus graumilch
arme am ufersaum
mich zu halten
geliebte vergeblich

harre ich
schweigend
liegt wald wie wasser
die kehle geschnürt
suche ich das kühle
grab

(c) ELsa Rieger

Und ein wunderbares Kommentargedicht von Monika Kafka:

nebel, geliebte
tanzen über dem see
färbt sich monochrom
was uns der sommer hinterließ

passt nicht auf den steg
gebretterter gedanken und
sapphos wasserstimme
schweigt

Bild: Tom Chambers: Foggy River

2011-10-30T16:53:00.001+01:00

Triff deine Autorin: ELsa Rieger im Interview *KLICK*

2011-10-27T17:50:00.002+02:00

und dann erst reden wir von liebe

lass mich sein einfach sein
wie ich geworden bin

~ biografische angelegenheiten ~

die auch als narben durchgehen
beim tieferschürfen

streichle die roten ränder
sieh mich in meiner schwäche
lächle leise und sag: merkwürdig
ich mag genau das an dir

dann reden wir von liebe

(c) ELsa Rieger
Foto: Buffy

2011-10-23T17:54:00.002+02:00

Vom Gehen im Leben

Je jünger der Mensch, desto leichter sein Gang.
Zuerst wird für ihn gegangen, in sanfter Zärtlichkeit. Bald kann er die Welt aus dem sicheren Räumchen des Kinderwagens begutachten.
Schließlich läuft er los! Wackelig zunächst, dann hüpfend erobert er Meter um Meter, was ihm zu Füßen liegt.

Mit den Jahren kann es vorkommen, dass der junge Mensch die Schritte schleppend setzt, bedrückt von Sorgen, die die Erwachsenen belächeln. Ahnungslos. Sind die Kümmernisse doch zentnerschwer, jeweils dem Alter angemessen.
Leichtfüßig macht die Liebe, schlurfend das Leid.

In der Hauptzeit des Lebens schreitet der Mensch zügig voran: So viel ist zu bedenken, zu tun, den Auftrag, das Ziel zu erfüllen. Partnerschaft, Nachkommen, Karriere: In einem Wirbelwind vergangen.

Und das Alter. Wo der Mensch einst hüpfte, dann voranstürmte, setzt er nun bedächtig einen Fuß vor den anderen, ängstlich darum, zu straucheln. Vielleicht auch ein absichtliches Verlangsamen, Hinauszögern dessen, was jedem blüht?
Je älter der Mensch, desto schwerer sein Gang.

(c) ELsa Rieger

2011-10-13T08:45:00.001+02:00

Butterbrot macht Wangen rot
Geliebtentod färbt blass

wie winterliche Felder
sich breiten übers Land

Zeit verschlossner Lippen
abhanden kam ein Lächeln

wenn nach Monaten
/so kalt/
die Nebelkrähen nordwärts ziehn

sichs doch zum Frühling wendet
verzehr ich wieder Butterbrot

(c) ELsa Rieger
Bild: Claude Monet - Flaches Brot

Kommentargedichte ans Licht geholt:

Barbara schreibt:

es wird gesagt,
dass wir durch
Leiden reifen.

Wenn genügend
Zeit verflossen,
wirst Du hungrig
nach dem
Brot mit Butter
greifen.

Rachel schreibt:

Trauer besitzt keine Farben mehr
die Wangen scheinen fad und leer
der Tod hat alles mit genommen

Die Zeit wird sich lebendig zeigen
sich mit Farben neigen
zu dir hin

Flo schreibt:

Dämmerung

Erinnerung fliegt frei durch dunkle Weiten,
ein tröstend Licht mir aus der Ferne winkt,
wie heller Ruf erreicht mich so aus allen Zeiten
mein Lebenslied, das von Vergang`nem singt.

Auf Schwingen sehnsuchtsvoller Weisen
berührt die Wärme der Empfindungen mein Ich
und Dankbarkeit löst alt - verrostet Eisen,
die schmerzend hielten fest umschlossen mich.

Und in der Dämm`rung stiller Augenblicke,
wenn Sternenstaub das Dunkel mir vertreibt,
weicht Wehmut voller Dank dem Glücke
und haucht vergehend: was einst war, das bleibt.

FvB

Ich bedanke mich herzlich dafür, ELsa

2011-10-09T11:17:00.000+02:00

Leseprobe zum Roman:

Eine Begegnung der dritten Art

Am nächsten Morgen, als er durch den Hydepark joggte, hörte er plötzlich hinter sich rufen: „Good morning, my friend!“
Paul lief weiter.
Der Unbekannte hängte sich an seine Fersen. Keuchend stieß er hervor: „Hey man! Stop!“ Jetzt liefen sie auf gleicher Höhe, aus dem Augenwinkel bemerkte Paul, dass dünne Zöpfe um den Kopf des anderen auf und ab hüpften. Mit letzter Kraft flüsterte der Erschöpfte heiser:
„Ich sah dich in Eddies Bar gestern im Abend. Tust du erinnern?“
Paul lief langsamer, blieb schließlich stehen. Der Zöpfchenmann warf sich schwer atmend auf den feuchten Rasen:
„O boy! Furchtbar! Churchill sagte: No sports. Er hatte recht.“
Paul dehnte sich und rieb die Beinmuskulatur mit Franzbranntwein ein, den er stets in einem kleinen Fläschchen mit sich trug.
„Stinkt wie Katzenpisse“, sagte Bob M. Henderson. Er grinste. „Katzenpisse ist ein schönes deutsches Wort, ist es nicht?“
Paul ergriff Bobs ausgestreckte Hand und zog ihn hoch.
„Danke, mein Freund. Wir sollten trinken ein Bier zusammen.“ Bob verzog das Gesicht und wischte die Hand im Gras ab. „Terrible.“
Paul schaute griesgrämig drein.
Bob zuckte die Schultern, „Never mind.“
Gemeinsam schlenderten sie durch den Hydepark.
„Was bedeutet das M in deinem Namen?“, fragte Paul.
„Marley. Bob Marley! Rastaman, Sänger, Musiker, du verstehst? Reggae.“
„Ja, ja, ich kenne Bob Marley. Er ist tot, das arme Schwein.“
„Sie haben ihn gebracht um!“, empörte sich Bob.
„Der hat sich ganz allein umgebracht, mein Lieber! Mit Haschisch.“
„What!?“
„Na, Drogen!“
Energisch schüttelte Bob den Kopf, so dass die Zöpfe wie ein Karussell um ihn herumkreiselten:
„Nein, Mann! Von das Dope man stirbt nicht! Er ist gemordet!“
„Wir wollen nicht streiten“, lenkte Paul ein, „Bob Marley war ein wunderbarer Musiker“, sagte er mit Nachdruck.
Bob nickte besänftigt. Sie hatten den Park verlassen und Bob ging zielstrebig auf eine Harley Davidson zu.
„Sie heißt Lizzy, gefällt?“
Der Rahmen war mit roten und weißen Glühlämpchen verziert, auf dem ganzen Motorrad glitzerte applizierter Chrom- und Messingschmuck. Bob klopfte auf die golden glänzende Rückenlehne:
„Gold! 14 Karat. Es ist gut, ist es nicht?“
„Großartig“, meinte Paul ungläubig.
Bob schwang sich auf den Sitz und startete.
„Komm!“
Paul umklammerte Bobs Hüften. Röhrend setzte sich das Monstrum in Bewegung. Er saß zum ersten Mal auf einer solchen Maschine und war angenehm überrascht, wie komfortabel das Fahrgefühl war. Paul fühlte sich frei und glücklich, er brüllte in Bobs Ohr: „Wonderful!“
„Yeah!“, schrie dieser zurück.

Download des e-books 2,99 € bei:
Kindle Amazon

2011-10-08T12:30:00.001+02:00

Neue Ebooks Elsa Rieger

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2011-10-06T09:17:00.001+02:00

Spiel mir das Lied
von unsrem Gestern

davon wie uns
die Liebe überflutete durch
bloße Blicke

die Berührung eines Fingers
mir die Haut entfachte und
Lust dir deine Wangen
rötete wenn Bein an Bein
wir saßen im Café

Spiel mir das Lied
von unsrem Gestern

(c) ELsa Rieger

lautlos

ineinander
verstrickt
blicken wir
zurück
und
brechen
uns
immerfort

© by @miro

Ja, wenn uns die Röte zum Glühen brachte,
eine kleinste Berührung von Haut zu Haut uns wärmte.
Wenn Liebe im Herzen begann zu brennen,
Spielten uns fein Klänge wonniger Liebeslieder.

(C)Hans-Peter Zürcher

Foto: Café Hawelka

2011-09-25T11:31:00.000+02:00

die nebel fallen ein

schütterer von jahr zu jahr
wird meine welt und kleiner

herbst beginnt mich zu umweben
verlorne elfenschals im wiesentau

ein letztes glitzern vor der kälte
die wieder abschiednehmen heißt

(c) ELsa Rieger (Text und Bild)

2011-09-23T13:54:00.000+02:00

o. t.

bist fremd geworden mir
in einem schmerz
den ich nicht teilen kann
mit dir unter den weiden

im fahlen schein des monds
schlag ich aus deinem sinn
und herz mich raus

lauf nur du seidenweiche lauf
die bitterlippen werd ich dich
nicht schmecken lassen

(c) ELsa Rieger
Bild: Tom Chambers

2011-09-14T22:41:00.003+02:00

was nicht zu ändern ist

nach diesem zerbrochnen august
steh ich bis zum schenkel
in glas statt im glück

jeder schritt treibt mir
scherben ins fleisch
dennoch zieh ich weiter
wohl wissend
es kommt die zeit da
schließen sich die schnitte

(c) ELsa Rieger

Vielen Dank an Monika Kafka für das Kommentargedicht:

in diesen herbst
legt der wind ein requiem

messingtöne im blätterfall
über offener erde

es gilt
sich einzurichten

diesseits der glaswand

und das splittern der luft
bunt zu atmen

gegen fallendes licht

2011-09-12T18:02:00.002+02:00

Was bleibt

Kriegerin nannte mich meine Schwester und stolz brannten ihre Augen auf mir. Bald schlossen sie sich für immer. Ich kroch in diese und jene Betten, mein Herzwund mit einer Art Liebe zu überleben.
Jahre kamen und gingen.

Du kamst. Breit und stark waren deine Schultern. Du hast mich umfasst, bis meine Tränen versiegten. Verletzungen heilten. Auch das Lachen wuchs und Leichtigkeit. Kieselgestein brach sich unter Wasser im Sonnenlicht. Tags darauf ratterten wir Serpentinen steil hinan zum Gletscher. Mein Leib dicht an dich geschmiegt. Auf deinem glitzerroten Gefährt. Ich wollte ... ich wollte ...

Und jetzt sind es zwei Namen, die mir auf den Lippen knistern, jeden Morgen aufs Neue.

(c) ELsa Rieger
Bild: Marc Chagall

2011-09-07T18:11:00.002+02:00

wie es ist

weitergehen. ich will weitergehen.
erfüllen was mir zukommt.
mit knirschenden zähnen
an manchen tagen.
und anderen. von lachen
und liebe prall.
erschütternden auch.
dann heißt es aufstehen. weitergehen.
ich will weitergehen.

(c) ELsa Rieger

2011-09-05T16:05:00.000+02:00

Ich lasse ihn gehen.

Mit diesem Gedicht von Charles Pèguy:

Der Tod ist nichts

Der Tod ist nichts, ich bin nur in das Zimmer nebenan gegangen.

Ich bin ich, ihr seid ihr.

Das was ich für euch war, bin ich immer noch.

Gebt mir den Namen, den ihr mir immer gegeben habt.

Sprecht mit mir, wie ihr es immer getan habt. Seid nicht feierlich oder traurig.

Lacht weiterhin über das, worüber wir gemeinsam gelacht haben.

Denkt an mich, damit mein Name im Hause ausgesprochen wird, so wie es immer war, ohne irgendeine besondere Betonung, ohne die Spur eines Schattens.

Das Leben bedeutet das, was es immer war. Der Faden ist nicht durchschnitten.

Warum soll ich nicht mehr in euren Gedanken sein, nur weil ich nicht mehr in eurem Blickfeld bin?

Ich bin nicht weit weg, nur auf der anderen Seite des Weges.

2011-08-28T11:18:00.001+02:00

Friede sei mit dir, mein Gefährte.

Gehüllt in Liebe

Du kreuzest meine Wege,
lächeltest mich an:

„Ich bin kein Blumenschenker,
doch tu ich, was ich kann,
zu stärken und beschützen dich.
Lippenbekenntnis ist nicht meins,
wenn du mich brauchst, bin ich da –
Vermögen erwarte von mir keins.
Bin weder Charmeur noch Bonvivant,
doch mein Herz sitzt am rechten Fleck.
Bin nicht eitel und wortgewandt,
was ich rede, erfüllt seinen Zweck.“

So sagtest du. Mir wurde ganz warm.
Deine Worte bezauberten mich.
Mein Fels in der Brandung warst du solang –
In Liebe hüllen möchte ich dich!

ELsa in Trauer

2011-08-19T10:44:00.001+02:00

Eine liebe Blogfreundin hat mich heute auf die Idee gebracht, meinen LeserInnen hier die Weiterentwicklung Helenes vorzustellen, nachdem sie endlich ihre leibliche Mutter in Andalusien kennenlernte und sich mit ihr versöhnte. Nach und nach ...

Rückkehr nach Wien

Helene schließt auf.
„Papa! Bin wieder da!“ Verwundert, dass sie keine Antwort bekommt, geht sie durchs Haus in den Garten. Da sitzt er auf der Terrasse und schaut Margarethe zu, wie sie den Garten bestellt. So etwas hat Helene in den ganzen Jahren noch nie gesehen.
„Papa?“
Er wendet sich um, erstrahlt bei ihrem Anblick. Noch grauer ist sein Haar geworden.
„Mein Prinzesschen“, sagt er und umarmt sie. Margarethe kommt hinzu, wischt die erdigen Hände an der Schürze ab, „Ich fürchtete, du kämst niemals wieder, Helene!“
„Ich hab unten deinen Wagen vor der Tür gesehen. Dass du an einem Wochentag daheim bist? Was ist los, Papa?“
„Die Produktion, der Handel mit Unterhosen waren ja nie deins, Helene, jetzt bist frei, eine Arbeit nach deinen Wünschen zu finden.“ Er lacht dabei, also muss es ihm gut gehen, „ich bin in den Ruhestand gegangen, fertig.“
„Damit er mir auf die Nerven gehen kann“, meint Margarethe in ihrer trockenen Art, aber sie sieht fröhlich aus. Das ändert sich in dem Moment, als Konrad fragt, „Wie war es mit Mercedes? Komm, du musst mir alles ganz genau erzählen.“ Er packt Helene an der Hand und zieht sie ungeduldig mit sich in sein Arbeitszimmer, drückt sie in den Lehnsessel.
„Los! Rede schon!“ Seine Augen leuchten in der Vorfreude. Er liebt meine Mama immer noch, denkt Helene.

Sie und ihr Vater sprechen in den folgenden Tagen häufig von Mercedes, immer wieder will er von ihr hören. Jedes Detail erfahren über ihr Aussehen, was sie anzieht, wie sie redet, über das Flamencotanzen, ob sie von ihm, Konrad, gesprochen habe. Es ist ihm egal geworden, ob Margarethe anwesend ist.
Eines Tages sagt Helene, als sie allein am Tisch sitzen, dass diese Gespräche schmerzhaft für ihre Stiefmutter seien. Konrad winkt ab.
„Sie ist doch schuld, dass Mercedes mich verlassen hat!“
„Ach?“ Helene ist sauer. „Zum Vögeln gehören immer zwei, oder, Papa?“
Er senkt den Blick und schweigt.
Im Garten bearbeitet Margarethe mit heftigen Schnitten die Hecke. Ratsch, ratsch macht die große, scharfe Schere, bis die Buchsbäumchen gerade wie eine Wand stehen. Margarethes Rücken ist gekrümmt, Helene sieht ihre Verzweiflung, die sie nur mit noch mehr Arbeit überleben kann.
Das muss aufhören!
„Papa, du musst lieb zu deiner Frau sein. Ich werde mit dir nicht mehr über meine Mama sprechen, wenn du das nicht tust.“

Innerhalb zwei Wochen findet Helene Arbeit im Wiener Konzerthaus. Froh darüber, den Fragen von Konrad so rasch entkommen zu sein, kniet sie sich voller Elan in den Job. So beflügelt war sie noch nie, eine Last, von der sie bisher beschwert war, obwohl sie nicht einmal wusste davon, ist abgefallen. Dafür ist Margarethe verantwortlich, weil sie sich im Zorn auf Helene verplappert hatte. Das wird Helene ihr niemals vergessen. Sie bringt ihr abends oft Blumen mit. Natürlich in Töpfen, denn alle abgeschnittenen Pflanzen schmerzen Margarethe. Kürzlich hat Helene ihr eine große Palette Stiefmütterchen geschenkt.
„Ah“, sagte Margarethe, „das passt ja ausgezeichnet zu mir“, und sie zwinkerte ihr zu.

Auf die Stiefmutter ist Helene nicht bös, sie konnte wohl damals nicht anders, als Konrad ihr schöne Augen machte. Ihn, der um einiges älter als Mercedes ist, hatte vermutlich die Midlife-Crisis in die Arme der Geliebten getrieben, weil die werdende Mutter Papa aus dem Bett verbannt hatte. Helene war ein widerspenstiger Fötus, Mercedes erbrach sich bis zum siebten Monat. Und da suchte Konrad sich einen Ausgleich: Margarethe. Das alles erzählte ihr die Stiefmutter. Sie sprach auch von den tiefen Schuldgefühlen, die sie seither in sich trägt.
„Du warst so klein, Helene, als deine Mama weggegangen ist ...“
Es ist schwer, Papa zu verurteilen, dazu liebt Helene ihn zu heftig. Sie nimmt es hin, wie es ist und vertieft sich in die Arbeit. Es dauert nicht lange, und Helene wird Managerin der PR-Abteilung. Die Mitarbeiter gönnen es ihr, denn bis auf eine, Ruth, die in der Hierarchie übersprungen wurde, mögen Helene alle.

(c) ELsa Rieger
Foto: Wiener Symphoniker im Wiener Konzerthaus

2011-08-13T09:21:00.002+02:00

O.T.

bin an deiner seite
auf dem höllenritt
lass die tränen stecken
geh nur immer mit

fühle dein erschauern
kann bloß bei dir sein
kratze wund die mauern
denn jeder stirbt allein

(c) ELsa Rieger
Bild: Rodney Wood bei beinart.org

2011-08-07T10:27:00.000+02:00

ungeahnt

und mit einem mal stürzt
der himmel schwarz herab
raubt mir atem und viel mehr

rosig behaucht und voller geigen
wähnte ich ihn immerdar

taumle nun in dunkelheit
ohne weg und ziel umher
die kehle schnürt sich eng

tränen weinte ich berührt
davor gehüllt in sicherheit

jetzt sind die tropfen bleiern
schwer kleben sie an mir
und es gibt keine worte

(c)ELsa Rieger
Foto: Manfred Schimmel bei pixelio.de

2011-08-04T10:17:00.003+02:00

Diese Erzählungen sind als e-book zu haben:

e-book: Und innen so heiß

Rezensionsexemplare gibt es natürlich gern gratis für meine FreundInnen hier. Einfach melden!

Rezension von Lutz Schafstädt bei amazon

Mit fünf einfühlsamen Geschichten führt Elsa Rieger in die Erlebnisse und Gedanken ihrer Protagonisten, die eines gemeinsam haben: Der größte Teil ihrer Lebensspanne liegt bereits hinter ihnen. Ihr Blick auf den noch verbleibenden Rest an Zukunft ist geprägt von alldem, was ihnen das Schicksal unterwegs aufgebürdet oder beschert hat.

Und so vielschichtig und individuell, wie das Leben nun einmal ist, sind die Begebenheiten und Menschen, von denen Elsa Rieger erzählt. Da geht es um Entscheidungen, die hinaus in die Welt oder in eine neue Liebe führen. Einmal fällt die Bilanz eines Lebens zufrieden aus, ein anderes Mal bleiben die Wunden der Vergangenheit eine dauerhaft traurige Last.

Die Geschichten sind ein sehr empfehlenswertes Lesevergnügen. Elsa Rieger hat ein sicheres Gespür für emotionale Charaktere und besondere Momente. Es gelingt ihr, mit wenigen Details ihre Charaktere für den Leser lebendig werden zu lassen.

Ein Höhepunkt des Buches war für mich "Der Tanzpalast". Wie sich in dieser kleinen Geschichte ein ganzes Leben ausbreitet, wie Erinnerungen zu Gefühlen werden, ist für mich ein Beispiel gekonnter Erzählkunst.

2011-07-29T17:06:00.000+02:00

Die nächste Urlaubsphase beginnt, ab in den Wald mit mir!

Habt es ebenso gut wie ich, bis bald!

Eure ELsa

2011-07-25T12:16:00.002+02:00

Ach nein, bloß keine Blümchen mehr!

In den Abendnachrichten die Bilder verdorrender Menschen und Landschaften am Horn von Afrika, die fanatische Rede eines wahnsinnigen Diktators mit Namen Gaddafi, Strahlengift über Japan. Obamas Kampf gegen die Windmühlen der Republikaner zum Abschluss. Werden wir alles in Schutt und Asche gelegt haben, ehe sich unser Gehirn endlich weiterentwickelt hat? Eines Tages wird die Welt wieder ohne uns auskommen.

Das dachte ich schon 1969. Vietnam. 22. Januar. Ich war vierzehn. Jimi Hendrix vor den Toren Wiens! Es war sein vorletzter Auftritt. Das Konzerthaus war auf die wilde Rockperformance nicht vorbereitet. Aber es hatte Frank Zappa und die Mothers of Invention überstanden, auch Janis Joplin und Joe Cocker waren hier aufgetreten. Nun Jimi Hendrix Experience. Meine modernen Eltern hatten mich mitgenommen. Beinahe hätten wir das Gehör verloren, wir waren danach tagelang taub. Von einer johlenden Menge war nicht die Rede. Das Publikum saß auf bebenden Biedermeierstühlen, während Jimi Hendrix mit Fuzz Boxes, Wah-Wah-Pedalen und Marshall-Verstärkern uns mehrere tausend Watt in die Ohren knallte.
Vor Jimi ging ich zum Eislaufen, kicherte mit meinen Freundinnen und genoss die Schulferien. Die Wände in meinem Zimmer waren mit Postern von Rex Gildo, Charlton Heston und Pierre Brice zugehängt.
Nach Jimi war ich nicht mehr dieselbe. Ich ging auf die Straße, dem Protest galt ab sofort mein ganzes Interesse. Bis auf die Zeit, die ich in der Schule absitzen musste, beteiligte ich mich an jeder Demonstration. Ich unterschrieb auf allen Listen, die mir unterkamen: Greenpeace, Amnesty International und alles gegen jeden Krieg. Die Sache mit dem Tragen von Margeritenkränzen auf den Locken kam in Wien nicht recht an. Weder tanzten wir infiziert vom Flowerpower durch die Straßen noch warfen wir mit Herzerlblick der Menschheit Kusshände zu. Dennoch forderten wir Freiheit für alle. Vor allem jedoch für uns und den legalen Genuss von Haschisch. Wenn auch das Blumenstreuen bei uns nicht recht zog, Pot rauchen wollten wir schon, das hatte sich durchgesetzt.
Ich umrandete meine Augen mit Kajal, zog bunte bodenlange Kleider an und trug Mamas Spitzenhöschen darunter.
„Love, Peace and Rock’n’Roll“ brüllend schien ich der freien Liebe zu frönen. In Wahrheit traute ich mich nicht. Meine Eltern waren überzeugt, ich würde es tun. Darauf war ich sehr stolz. Papa tobte. Meine Mutter weinte und besorgte mir schleunigst die Antibabypille.
Eines Tages tat ich es doch. Ich war so bekifft, dass ich meine Defloration nicht mitbekam. Nachdem sich die Nebelschwaden aus meinem Gehirn entfernt hatte, erzählte mir Julian, so hieß der Junge, davon und ich war überglücklich, das erledigt zu haben.

Nach Flowerpower fuhr ich total auf Punk ab. Zwei Gründe waren damals ausschlaggebend. Ich ertrug diese waschlappenweichen Antihelden nicht. Sex mit jenen Typen war todlangweilig, am liebsten diskutierten sie darüber. Dabei hieß es doch Make-love-not-war. Vollgedröhnt trugen sie ein dümmliches Lächeln im Gesicht, ich hätte schreien können. Überbordend vor Fantasien vom Weltfrieden, taten sie rein gar nichts dafür. Wie Taugenichtse lebten sie in den Tag hinein, schnupperten an Räucherstäbchen und tanzten sich zu In A Gadda Da Vida in Trance, statt die Welt zu verbessern. Sie waren pappig wie Marshmallows.
Da hockte ich lieber mit den Lederjackentypen im Volksgarten vor dem Palmenhaus, rauchte und verfluchte mit ihnen die Bourgeoisie, unsere Eltern, das Geld. Kamen Bürger an uns vorbei, schnorrten wir. Gaben sie nichts, verdammten wir sie, gaben sie ein paar Groschen, verdammten wir sie auch.
Der andere Grund, die Fronten zu wechseln, war, ich wollte unbedingt auch ein wildes Tattoo. Da minderjährig, benötigte ich die Einwilligung meiner Eltern. Damals gab es ein einziges Studio in der Stadt.
„Du willst waaaas?“, kreischte meine Mutter. Papa zog die Augenbrauen hoch.
Ich sah auch ohne schon beeindruckend aus in den Netzstrümpfen mit zusätzlichen Löchern. Meine DocMartens hatten ein ganzes Monatsgehalt geschluckt, der schwarze Minirock spannte am Hintern. „Piss off“ stand auf meinem Shirt.
„Ich will ein schwarzes Herz, aus dem rotes Blut tropft.“
„Warum?“, fragte Papa.
„Weil es Mode ist“, sagte meine Mutter, die inzwischen ihre Toleranz wiedergefunden hatte. Ich bekam die Unterschrift.
Der Tattooshop war derart schmuddelig, dass es sogar mir auffiel. Der Mann, der gerade einem Kunden in die Brust stach, war selbst über und über tätowiert, er blickte auf, als ich hereinkam. Zahnlos grinste er mich an und kratzte mit schwarz geränderten Nägeln seinen wabbeligen Bauch.
„Willst du deine Pussy tätowieren lassen?“
„Nö, ich suche nur jemanden, der ist aber nicht hier. Tschüss.“

Sex Pistols, Clash und Iggy Pop. Punk-Rock ist der wahre Rock’n’roll. Als Punk kiffte man selten. Man soff. Bier. Man war hart wie Stahl. Es gab keine Romantik, wir saßen nicht im Park unter dem Sternenhimmel und flüsterten von der Liebe. Ich lungerte in kalten, nach Rauch und Bier stinkenden, verdreckten Probekellern herum und die Bands brüllten Attacken gegen das Establishment ins Mikrofon. Dazu wurde in die Elektrogitarren gehauen wie die Hölle.
„I got no feelings and no feelings for anybody else” war die Devise, ausgerufen von den Sex Pistols. Wir hielten uns strikt daran. Jeder, der Lust hatte, ging mit jedem, der wollte, ins Bett. Wir zogen in unseren schwarzen Klamotten durch Wien und hassten alles, was normal war.
Mit der Zeit verkrümelte sich einer nach dem anderen, ständig böse zu sein, war zu anstrengend, schließlich wollten wir auch nur lieben und geliebt werden.

Das wollen wir auch heute noch. Aber damals war es vielleicht einfacher. Ich schiebe den Teller weg, mir ist der Appetit vergangen. Im Werbeblock lachen schöne Menschen an sommerfrischen Frühstückstischen im saftigen Grün. Die blütenweiße Wäsche flattert froh im lieblichen Wind. Ich könnte kotzen.

(c) ELsa Rieger

2011-07-18T11:08:00.000+02:00

unter den linden
dein gekräuseltes wort - mo kafka

erzählt vom schmerzenden
lieben und wie es weht fort

kaum verstricken wir hände
die münder und da ist kein dort

nur hier ewiges hier
entsehnsüchtet am geheimen ort

geschmiegt aneinander ein du
ein ich unter der weide am see

(c)ELsa Rieger
Bild: Lilya Corneli

2011-07-05T13:45:00.001+02:00

Liebe Freunde,

Ferienpause. Aber wenn jemand Texte von mir lesen mag in der Zwischenzeit, hier gibt es was von mir for free/für nix.

http://www.smashwords.com/books/view/70833

und

http://www.smashwords.com/books/view/70624

Viel Vergnügen und einen schönen Juli,

Eure ELsa

2011-06-27T21:26:00.001+02:00

in einer fuge unterm brustbein

perlen orgeltöne
in punkt und kontrapunkt

darin verwoben zeitlos das
was liebe heißt

(c) Monika Kafka
Bild: Lilya Corneli

2011-06-27T17:37:00.000+02:00

war meine nacht

auch einsam und erbarmungslos
zog sie sich hin entträumt

in einer fuge unterm herzen
bleibt die gewissheit

wir haben nichts versäumt
die zeit ist offen (noch)

für sämtlich mögliches
das nimmt mir alle schmerzen

(c)ELsa Rieger
Bild: Lilya Corneli

2011-06-23T11:00:00.000+02:00

1944
gegen das Vergessen

Wir haben das alles nicht gewusst
Frontal ums Leben gebangt im Schützen-
graben uns ein wie Maulwürfe
Angst stinkt wie die vollgeschissenen
Uniformhosen

während in Wien die Wohnungen
arisiert und Offiziersgattinnen …
die Nachbarin denunziert

– die liebe alte Dame gab mir einst Zuckerzeug –

geworfen auf den LWK als wäre sie Vieh und ab mit ihr
und allen anderen – der Koffer steht am Gehsteig

ein paar Mädeln brechen ihn auf:
vergilbte Fotos
ein Lorgnon
die Bibel (wozu braucht die Jüdin das?)
Wollstrümpfe

Dreck – lachen sie und laufen davon

Wir haben das nicht gewusst
In Stalingrad sterben unsere Söhne
und die Bomben fallen in Wien

©ELsa Rieger (aus 10x10 = 100)

Skulptur: „Straßenwaschender Jude“ (Element des Mahnmals gegen Krieg und Faschismus), Wien © Benjamin Drechsel / Künstler: Alfred Hrdlicka

2011-06-16T21:14:00.002+02:00

Die Liebe

tanzt im Schaukelschritt
ein Hin ein Her im Leben
wir können nicht anders
und müssen mit
verdammt
so ist das eben

(c) ELsa Rieger

Fabian findet das okay (danke schön!):

Das macht auch nichts,
denn Liebe muss man schreiben.
Nur so kann sie die eine,
die buchstäbliche Liebe bleiben.

2011-06-14T17:18:00.000+02:00

Ach ...

2011-06-11T22:24:00.000+02:00

am abend eines langen tages
frag ich mich wies dir so geht

ob unsre weide nah dem waldteich
immer noch zum schutz uns steht

und ist die liebe stark wie ehdem
wird durch den alltag nicht verweht

so will ich dich in rosen betten
bevor der mond sich weiterdreht

(c) ELsa Rieger

die antwort kommt nach einer nacht
in der ich viel an dich gedacht

nach losem schlaf von schmerz durchwacht
hab ich sie sehnsuchtsvoll verbracht

ich flog mit einem hellen stern
durch wiesen felder städte fern
in eine enge gasse hin
versteckte mich im wolkenkleid
als schmales licht stand ich bereit
das dein gemach durchschien

du holtest mich in deinen traum
aus deiner hand wuchs mir vertraun

und meine hand war dir geleit
durch diese dunkelkalte zeit

(c) Monika Kafka

Bild: Hans Makart

2011-06-09T18:28:00.001+02:00

Was zum Hören:

Video zur Lesung in München am 2. Mai 2011

Meine Lesung ist der letzte Beitrag.

2011-06-05T18:01:00.003+02:00

der abend bettet uns
smaragden in die nacht

von ferne geifern wölfe
wir kennen ihre namen

geborgen hinterm blattvorhang
der weiden liegen wir

im feingliedrigen fingerspiel
der dunkelheit bis auf widerruf
getröstet sein

(c)ELsa Rieger
Bild: Claude Monet

Vielen Dank an
Ursa für das Antwortgedicht:

geifernde Wölfe?
Wir kennen sie alle ...

WIR
aber
bleiben
stark genug
diesen zu
widerstehen

WIR
sind
reich an
Worten
die uns Gedichte
dichten lassen

WIR lieben
nur das
zählt

2011-06-03T18:09:00.003+02:00

Begegnungen I
(Haibun)

Der volle Mond rechts über den Bergen silberblass. Hofhunde heulen ihn an. Urängste erwachen.

Schnürende Wölfe
Blitz aus goldenem Auge
Fauliger Atem

Minuten später, auf dem Bergkamm links von mir, kündet eine zartrosa Linie vom Tag. Hähne krähen seit zweitausend Jahren.

Stimme erhoben
dreimal geschmettert
verraten den Herrn

Der Himmel wandelt sich grau, später blau, die Flut setzt vor mir mit rauschenden Wellen ein und ich weine. Dann spielen zwei Kinder in der Brandung.

(c) ELsa Rieger
Foto: Günther Moro

2011-05-31T17:50:00.001+02:00

kinderträume

pippi

wolltest du

sein wildfang stets

sitzt als junkie rum

jetzt

2011-05-24T22:28:00.002+02:00

Phoenicopterus roseus

wer hat euch ins Morgenrot
getaucht flammende Wesen
wie ihr schwenkt das Tutu
streckt den hohen Hals sobald
Stiere durch die Camargue beben

doch nichts unterbricht euer Pas de deux
wenn die weißen Pferde ziehn
steigt ihr auf dem Phoenix gleich
füllt sich die Luft mit Rosenblüten
nehmt mich mit auf die Reise

(c) ELsa Rieger
Foto: Günther Moro

2011-05-23T19:23:00.000+02:00

Fahrt ins Ungewisse

„Für mich soll’s rote Rosen regnen“, sang Udo Rainer und sprang aus seinem signalroten Golf GTI. Auf der anderen Seite des Park-and-ride-Platzes wartete bereits der Bus, von der aufgehenden Sonne in goldenes Licht getaucht.
Udo sog den süßen Duft der weißen und rosafarbenen Kastanienblüten ein. Er dachte an die ahnungslosen Rentner, sein täglich Brot: Kaffeefahrten. Die Freude verflog schlagartig.
Udos fünfundzwanzigster Geburtstag. Seine Freundin weckte ihn heute Morgen mit roten Rosen. Zwischen den Blüten steckte ein Kuvert. Zwei Tickets für die Malediven hatten ihn das Dilemma für kurze Zeit vergessen lassen, das ihm seit Wochen schlaflose Nächte bereitete.

Er nahm die hohen Stufen ins Innere des Busses und nickte Harald, dem Fahrer, zu. Udo klatschte laut in die Hände, es tat beinahe weh, und sülzte ins Mikrofon:
„Guten Morgen, verehrte Damen und Herren! Herzlich Willkommen im Namen der Firma Suntours GmbH & Co KG. Ganz besonders begrüße ich die Herren, die hier in der Minderzahl sind. Wir müssen schließlich zusammenhalten, ha, ha!“ Er leierte den Ablauf der Fahrt herunter und schürte die Vorfreude auf das Finale, den Höhepunkt, die Ziehung der Gewinner.
„In dem Schreiben steht aber, ich habe bereits gewonnen!“, rief eine Frau empört.
Udo zuckte leicht.
„Ja, das bezieht sich auf den italienischen Geschenkkorb, der ist Ihnen sicher“, antwortete er gedehnt. Der innere Konflikt quälte ihn. Da half nur die Routine – auf solche Fragen war er schließlich vorbereitet. Schnell sprach er weiter:
„Bis zur Verlosung des Hauptpreises werden wir viele interessante Produkte vorstellen, die Sie natürlich gleich erwerben können.“ Udo richtete den Blick auf die Fensterscheiben, um nicht in die runzligen Gesichter schauen zu müssen.
„Der erste Halt ist ein Restaurant. Dort erwartet uns ein superleckeres Frühstück und ich kassiere die Fahrtkosten.“ Die Verteilung der Prospekte verschwieg er. Es kratzte in seinem Hals, er musste husten.
„Also dann, viel Spaß und los geht’s!“
Unter verhaltenem Applaus ließ er sich auf den Sitz neben dem Fahrer fallen. Harald startete.
„Was verhökern wir heute?“, fragte er grinsend.
Udo verdrehte die Augen.
„Heizdecken und Backformen.“ Und das im Frühjahr! Zudem hatten alte Weiber die Küche sowieso gerammelt voll mit Töpfen und Formen jeglicher Art, oder sie wohnten im Seniorenheim. Mister Suntours hatte seinen diesbezüglichen Einwand ignoriert. Die Handelsgesellschaft organisierte diese Fahrten, um liegen gebliebenen Kram loszuwerden. Ein erbärmlicher Geschenkkorb und die Aussicht auf einen Gewinn, lockten die Rentner in Scharen herbei. Zwei Jahre machte er diesen Job bereits. Da er ständig unterwegs war, fehlte ihm die Zeit, sich ernsthaft nach etwas anderem umzusehen. Außerdem stimmte die Knete. Trotzdem wurde es von Mal zu Mal unerträglicher. Sein Gewissen plagte ihn zunehmend. Die Augen geschlossen, lehnte er sich zurück. Für mich soll’s rote Rosen regnen. Bis zum Frühstücksstopp würde er Ruhe haben. Das Gemurmel und Lachen der aufgekratzten Alten rückte in die Ferne, Udo döste ein.

Eine schlanke Frau mit üppigem, weißem Haar, das ihr bis zur Taille reichte, blickte auf ihn herab. Er sprang auf. Sie überragte ihn. Ihr altes Gesicht hatte scharfe, wie gemeißelte Konturen, flößte Udo Respekt ein.
„Aus dir wird nichts“, sagte sie mit der Stimme seiner Großmutter, „sieh dich an! Alte Menschen betrügen. Nennst du das Karriere?“ Sie lachte bitter, „du hast mich ins Altenheim abgeschoben, damit du dir von meinem Geld dieses läppische Auto kaufen konntest. Was bist du nur für ein jämmerlicher Taugenichts!“
Die Fahrgäste erhoben sich mit böse funkelnden Augen von den Sitzen, drängten sich dicht hinter sie, schüttelten die Köpfe, kreisten ihn ein, pressten Udo gegen die Windschutzscheibe. Ihm brach der Schweiß aus. Gleich würden sie ihn erdrücken. Es krachte, das Glas zersplitterte, er rutschte über die Kühlerhaube auf die Straße; der Bus zerquetschte ihn.
Als er heftig atmend die Augen öffnete, beugte sich eine freundlich lächelnde Frau über ihn.
„Sie haben wohl schlecht geträumt?“
Es dauerte einige Sekunden, bis Udo wusste, wo er sich befand.
„Was ist?“, fragte er keuchend.
„Die Toilette kann man nicht benutzen.“
Udo stand auf.
„Wieso nicht?“ Er stolperte den Gang entlang, öffnete das Kabäuschen und schlug angeekelt die Tür zu.
„Harald! Das ist ein Skandal, so eine Schweinerei“, schrie er durch den Bus. Neben ihm klagte ein Mann:
„Es stinkt zum Himmel!“
Udo eilte nach vorn, nahm das Mikrofon in die Hand.
„Verehrte Kunden, äh, Gäste, das Ganze ist mir unangenehm … es widert mich an, alles!“
Die Alten streckten die Hälse, um besser sehen zu können.
„Ich sage Ihnen was. In den Geschenkkörben sind abgelaufene Konserven, synthetischer Fusel und verzuckerte Marmelade. Zu gewinnen gibt es einen Dreck. Das Frühstück besteht aus lauwarmem Kaffee, einem harten Ei und verbranntem Toast mit einer Ecke Schmelzkäse. Ich werde Sie nicht zum Kauf von Heizdecken und Backformen nötigen, die kein Mensch braucht. Wissen Sie was, wir machen uns einen schönen Tag in der Natur.“
In der letzten Bank stand eine Frau auf, groß, schlank, mit weißem Haar. Sie applaudierte. Die anderen fielen ein.
„Aus Ihnen wird noch was!“, hörte Udo.
„Harald, nimm die nächste Ausfahrt“, rief er, „heute ist mein Geburtstag, den möchte ich mit euch feiern.“ Dann drückte er einer Dame in der ersten Reihe einen Kuss auf die Wange.
„Ich wünschte, meine Oma könnte das erleben!“
In dem kleinen Städtchen gab es an der Hauptstraße einen Italiener. Da es ein herrlicher Tag war, ließ Udo die Bestellung einpacken.
Die Kaffeefahrtgruppe lagerte ausgelassen bei Pizza und Chianti nahe einem Wäldchen auf Heizdecken und genoss das wunderbare Wetter im Freien.

Als Udo aufschaute, sah er seine Großmutter zwischen den Bäumen davongehen. Lächelnd summte sie:
„Für mich soll’s rote Rosen regnen ...“

(c)ELsa Rieger (texte und Foto)

2011-05-19T09:41:00.000+02:00

R. M. Rilke irrte
Wer spricht hier vom Siegen?
Überstehen ist alles.

Mit der Zeit bin ich im Lärm des Lebenswagens
von allem abgekommen – Kilometersteine weit
schritt ich schritt – schäumend und halb verrückt

ich fürchtete den Geruch der verfaulten Leichen
ich fürchtete Schreien und Lachen der Soldaten
fand keinen Schlaf – aber eine prachtvolle Menge

von Auf und Ab meisterte ich auch Tag für Tag
durchaus gut – das Versagen und Unmut trat ein
als ich entdeckte

ein des eigenen Lebens ewiger Gewährsmann
und Wächter zu sein

© by Miroslav B. Dušanić

2011-05-18T22:15:00.001+02:00

Wer spricht hier von Siegen?
Überstehen ist alles. (R. M. Rilke)

Mit der Zeit hängt dir das Leben

in Fetzen vom Leib und müde

blickst du zurück.

Wo war das Jammern, wo ein Glück?

Bleikugelschwer drücken die Narben

aus Hoffnungslosigkeit.

Doch schau ich genau, wird die Brust mir weit,

eine prachtvolle Menge von Auf und Ab,

galt es zu meistern Tag für Tag.

Das ists, was ich am Dasein mag.

2011-05-11T12:45:00.000+02:00

Herzkönig

Er zieht das Herz aus der Tasche, wirft es auf den Tisch. Der Lärm verschluckt das leise Geräusch, sie kann es spüren. ‚Ich liebe dich’, steht darauf. Mit zitternden Fingern umschließt sie das rote Perlmuttimitat.
„Nimm’s bloß nicht so ernst, ey!“ Er entdeckt einen Freund am Nebentisch, zwinkert ihm zu.
Sie kann nicht glauben, dass es ein Geschenk von ihm ist. Hat er es extra für sie gekauft? Er setzt sich neben sie und grinst seinen Kumpel an. Die Sprücheklopferei beginnt. Manchmal sieht er kurz in ihr Gesicht. Seine Blicke sind wie Blitze, die Hände groß, kräftig. Sie wünscht sich, von ihnen berührt zu werden. Er fährt durch ihr Gesicht, streicht über ihre Lippen. Dann erst zieht er die Jacke aus und ein, zwei, drei Pullover. Er trägt ein schwarzes Shirt, Jeans. Einen Nieten beschlagenen Gürtel. Sie will das Herz in die Tasche stecken. Es fällt zu Boden.
Sein Blick ist abweisend. Er trinkt. Schnaps. Bier. Schnaps. Noch ein Bier und zahlt. „Zwischenbilanz.“
Er grinst. „Weißt du, dein Gesicht ist schön ... willst du mit mir gehen? Woandershin. Ist mir zu hell und laut da.“ Sein Gesicht, der Körper, alles in Bewegung. Angespannte, nervöse Gesten. Selten Gelöstheit, wenn Musik nach seinem Geschmack ertönt. Hingabe für einen Augenblick. Ohne ihre Antwort abzuwarten, zieht er die Pullover wieder übereinander.
„Ciao“, ruft er dem Freund zu.
Schal, Jacke, er geht zur Tür, achtet nicht auf sie. Dennoch geht er langsam, will er ihr Zeit lassen, den Mantel anzuziehen? Sobald sie hinter ihm steht, stößt er die Tür auf.
„Scheißt du dich jetzt an, ey?“, sagt er und küsst sie erstmals. Die unrasierte Wange kratzt über ihre Haut.
„Ey, hast du Angst?“, bellt er.
Seine Augen funkeln, sie weicht zurück. Er greift nach ihr, lacht. Sie hält das Herz fest auf dem Weg zum nächsten Lokal.

„Er ist kaputt“, wirft ihr die Barfrau über die Theke zu, nachdem sie ihn beim Hereinkommen mit einem verletzten Blick bedacht hat. Männer, die auf Sofas an den Wänden sitzen, sagen: „Heho!“ und kommen an die Theke, umstellen beide. Er nennt ihre Namen, lauter gute Freunde. Sie gibt eine Runde aus. Sie gefällt. Sie ist eine Dame. Die alten Freunde flüstern.
Einer beginnt ein Gespräch mit ihr. „Also, ich kenne ihn wirklich sehr lange.“ Er kraust die Stirn.

Er streift die drei Pullover ab, strafft den Rücken. Zieht die Nase hoch, verzieht den Mund. Das Bier fließt durch seine Kehle. Mit einem Knall schlägt das Glas auf der Theke auf. Er rennt auf die Straße.
Sein Freund sagt, dass es ihm leid tut und: „Man weiß nie bei ihm ...“
Sie hört nicht mehr zu. Es ist kalt, die Pullover liegen auf dem Barhocker. Sie befürchtet, dass er nicht zurückkommt.
Die Frau hinter der Theke sagt: „Er kommt gleich wieder. Lass die Finger von ihm, er ist kaputt!“
Eine nach der anderen raucht sie. Befühlt das Herz.

Er reißt die Tür auf. Rot vor Kälte. Der Blick, den er ihr zuwirft, trifft. Er bestellt Schnaps, trinkt und lässt das Glas aus der Hand gleiten. Es zersplittert. Die Barfrau und er messen einander. Sie nimmt Schaufel und Besen, kauert sich zu ihren Füßen. Im Aufrichten flüstert sie ihr zu: „Wir waren einmal zusammen. Er ist ziemlich gemein. Jetzt will er dich.“
Er hat sie doch längst, sie vibriert bis in die Zehenspitzen.
„Wohin jetzt?“ Der Finger gleitet über ihre Wange.
„Scheißt du dich jetzt an?“, sagt sie draußen auf der Straße, probiert ein: „Ey!“
Da wird er weich, lacht und küsst.
„Zu mir?“
„Wohin sonst?“, sagt er.

Seine Zärtlichkeit ist flüchtig. Kühl die Leidenschaft. Sie fragt sich, was das nach dem Herz soll. Sein Bart kratzt über ihren Bauch. Sie bemüht sich um Lust, als er sie beobachtet.
„Du fährst voll ab auf mich“‚ sagt er.
Gegen Morgen verlässt er sie. Er ist leise.
„Ich werde dich anrufen“, sagt er noch in der Tür.

Sie blickt das Herz an. Es sind bloß drei Tage – Wochen für sie. Dann klingelt das Telefon. In ihrer Brust hämmert es, als sie seine Stimme hört.
„Hab ich vielleicht meinen Pullover bei dir vergessen?“
„Eins, zwei oder drei?“, fragt sie und hält sich am Tisch fest.
Schweigen.
„Nein. Du hast ihn in der Bar gelassen.“
„Shit.“ Es kracht in der Leitung. „Ey, dann muss ich dorthin.“
„Sicher. Wie geht es dir?“
„Gut. Und dir?“
„Auch gut. Danke.“ Sie hört seinen Atem.
„Ey, ich wünsch dir einen schönen Abend.“, sagt er gedehnt.
„Danke. Bis bald.“ Sie beißt sich auf die Lippen.
„Ja“, sagt er.
Gerade noch schafft sie es zur Toilette. Übergibt sich.

Sie schreibt einen Brief an ihn, wirft ihn an der Ecke ein, will im selben Moment den Briefkasten aufbrechen.
„Scheißt du dich jetzt an?“, fragt sie sich. „Ey!“ Sie muss lachen.
Zuhause sieht sie das Herz an. „Warum nicht einmal anders ...?“
Auf den Brief kommt keine Reaktion, sie weiß, dass sie ihn wirklich überfordert hat. Nur langsam schließen sich die Wunden. Das ‘Ich liebe Dich‘ dreht sich an der Schnur um sich selbst. Es baumelt von der Schreibtischlampe. Sie bemerkt es manchmal, wenn sie ab und zu das Licht anknipst. Dann brennen auch die Narben.

Als sie ihm viele Wochen später in der Fußgängerzone begegnet, weiß sie noch Wort für Wort. Alles, was sie ihm sagen wollte. Weder berührt er ihr Gesicht, noch verdunkelt sich sein Blick. Er tritt von einem Fuß auf den anderen.
„Dein Brief ... zu heavy für mich ... so starke Gefühle, ey, das ist nichts für mich ... naja. War aber ein hübscher Brief, ehrlich. Also dann, muss weiter. Ciao, Lady.“
Sie sieht zu, wie die Menge seine Gestalt verschlingt und wirft das Herz in den nächsten Müllkorb.

(c) ELsa Rieger

2011-05-09T15:11:00.001+02:00

zwischen vier und sieben

noch königsblau
der himmel reich besetzt
mit splittern aus diamant

die wiesen
taubenetzt am bergesrand
steht fadendünn
der neue tag

rot

hebt sich hinan
bis seidengrau sich hellt
der baldachin und

schon ertönt
das amsellied
den morgen zu empfangen

(c) ELsa Rieger

2011-05-08T11:29:00.001+02:00

Für alle Mütter

Wie jedes Jahr ist Muttertag.

Ein Tag, wo man die Mutter mag.

Da dachte ich, wie ist das nun,

darf man das nur an dem Tag tun?

Statistisch wollte ich das sieben:

Wann tu ich meine Mama lieben?

Lieb ich sie nur alle paar Wochen?

Einmal im Monat, so beim Kochen?

Oder sind es ein paar Stunden,

wo die Gedanken sie umrunden?

Ich rechne hin, ich rechne her ...

Nein, Mama, es ist ja viel mehr!

Jede Sekunde, die ich bin,

bist du in meinem Herzen drin!

2011-05-04T17:47:00.000+02:00

kakophonie

belausch ich die welt stülpt
sich ein seltsam rauschen über
mich erreichen klageschreie
schlagen als wellen die mundhöhle
zu den ohren hinauf in geschäum

bis schwindel mir nagelt das hirn
in ohnmacht verebbt ein jammer
reißt andernorts auf und wie
so frag ich mich
wie guten mutes
bleiben wie

(c) ELsa Rieger
Bild: Gil Bruvel bei beinart.com

2011-04-18T15:15:00.000+02:00

schimäre

ich habe oft gelacht
um nicht zu weinen
und kann das gut

~ wie diese augen strahlen ~
heißts enflammiert rundum

am liebsten möcht ich schrein
das kommt nur durch die tränen
doch welchem zwecke diente es

entblättert stünde ich vor ihnen
das innerste herausgekehrt
da zieh ich besser weiter

hin die lippen rot und
zwinkere der welt entgegen

(c) ELsa Rieger
Bild: Brian Viveros bei beinart.com

2011-04-16T09:20:00.001+02:00

Ich habe oft gelacht, um nicht zu weinen

Menschliche und politische Betrachtungen zweier Autoren

Lesung und Buchvorstellung

Elsa Rieger & Thom Delißen

Moderation:
Monika Kafka

am 30 April 2011 um 20 Uhr

Café Schau ma moi
Tegernseer Landstr. 82
81539 München Giesing

Elsa Rieger stellt ihren Roman „Ein Mann wie Papa“
aus dem Aavaa Verlag vor
Thom Delißen stellt den Erzählband „Question Authority“
aus dem FV-Verlag vor

2011-04-11T13:20:00.000+02:00

wie du doch lieben kannst

das weitet mir die augen
und den geist auch verborgner
schmerz flutet übers brustbein

trag so hohe mauern rund
herum greifst du mich an weichst
warmbehautet auf

räumst stein um stein beiseite
bis ich die arme öffnend vor dir steh
mit meinen heißen tränen

(c) ELsa Rieger
Bild: Lilya Corneli

2011-04-01T09:15:00.001+02:00

Der Pirat

Was für eine unmögliche Bar! Ich trete auf die Straße zurück, überprüfe, ob die Adresse stimmt. Tatsächlich! Zögernd trete ich ein.
Von der Decke hängen zerfetzte Fischernetze in schmutzigem Grün herab – manche so tief, dass sie die Köpfe der Gäste streifen. Ich stelle mich an die Theke. Die Barfrau trägt links eine Augenklappe. Ich starre sie offenbar intensiv an, denn hinter mir ertönt: „Die ist echt. Vor ein paar Jahren verlor sie das Auge bei einem Kampf hier herinnen.“
Wie bitte? Ich sehe den Mann an, der sich neben mir an den Tresen lehnt und verhindere gerade noch, vor seinem zahnlosen Grinsen zurückzuprallen. Er zeigt auf seinen Mund. „Mit mir.“
Abgesehen von den fehlenden Schneidezähnen oben und unten sieht er gut aus. Hat etwas von Johnny Depp; die schwellenden Lippen, das kantige Kinn, der leuchtende Blick. Allerdings ist er merkwürdig gekleidet. Die engen schwarzen Hosen stecken in kniehohen Stulpenstiefeln, unter einem dunkelroten Samtwams blitzt eine dicke Goldkette auf der nackten Brust. Am breiten Gürtel baumelt ein Degen; ein Tuch, das mit kleinen Totenköpfen bedruckt ist, hält die dunklen schulterlangen Locken zusammen. Alle seine Finger sind mit gleißenden Talmiringen geschmückt.
„Heutzutage gibt es doch schicke Implantate“, rege ich an.
„Och, ich finde, es passt so ganz gut zu meinem Charisma.“ Er lächelt und prostet mir zu. Nach einem ausgiebigen Schluck Bier sagt er: „Was macht so eine feine Lady in Soho?“
„Ich habe eine Verabredung.“
„Mit mir?“, scherzt er und rückt ganz nah an mich heran.
Ich nehme die Hitze seines Körpers wahr. „Nein ... nicht, dass ich wüsste.“
Er neigt seinen Kopf zu meinem Ohr. „Doch. Mit mir hast du die Verabredung. Ich bin Captain Jack Sparrow auf Landgang, meine Süße.“ Nach dem Satz steckt er seine Zunge zärtlich in meine Ohrmuschel. Rauschen umfängt mich, ich schließe die Augen. Aber warum denn die grässlichen Zahnlücken? Jack Sparrow legt den Arm um meine Taille, zieht mich an sich, knabbert an meinem Hals. Mich aus seinen Armen windend, nehme ich Abstand. Er grinst. Ich streiche über die angeknabberte Stelle an meiner Kehle, blicke auf die feuchten Finger: schwarze Farbe.
„Komm mit“, sagt er in tiefer Stimmlage und packt mich an der Hand, wirft ein paar Münzen auf die Theke und schiebt mich raus auf die Straße. Wir stehen auf der Dean Street, Ecke Oxford, das nächtliche Soho ist in rotes Reklamelicht getaucht. Jack Sparrow spuckt in ein Taschentuch und reibt die Schminke von seinen Zähnen.
„Los, komm“, treibt er mich an. Seinen Arm hat er fest um meine Schultern gelegt, wir laufen in Richtung Compton Street. Die Straße ist überfüllt mit Touristen, deren Blicke uns treffen. Kein Wunder, bestimmt fragen sie sich, ob der Pirat die hübsche Frau in dem eleganten Nadelstreifkostüm als Geisel genommen hat. Ich fühle mich auch so, kann kaum Schritt halten mit dem gestiefelten Kerl. Unerwartet zerrt er mich in einen Hauseingang und küsst alles an mir, was nicht von Stoff bedeckt ist.
„Komm“, flüstert er. Wir laufen weiter. An der Kreuzung wartet eine zweispännige Kutsche. Jack hebt mich schwungvoll ins Innere, knallt die Tür zu. Vom Kutschbock ertönt ein Peitschenknall, und die beiden Braunen traben los. Der Pirat schiebt die Hand unter meinen schmalen Rock, kühl spüre ich das Metall der Ringe, heiß seine Fingerspitzen, die sich ihren Weg bahnen. Nur allzu bereit bin ich. Als ich zu stöhnen beginne, lässt er mich allein mit meiner Lust, lehnt sich zurück und lacht. Ich richte mich auf und schlage die Beine übereinander, zwischen denen es pulsiert. Zur Ablenkung sehe ich nach draußen.
Wir haben die Themse erreicht, und nach wenigen Minuten wird angehalten, die Pferde schnauben leise. Jack Sparrow springt aus der Kutsche, reicht mir galant die Hand. Vor uns liegt der Kai, am Ende der Mole flackert eine Laterne.
„Komm schon!“ Er sagt es in meinem Mund, seine Zunge schmeckt nach Rosenwasser. Wir balancieren über die Planke auf eine altertümliche Schaluppe. Der Steuermann salutiert, das Schiff legt ab. Durch die Luke steigen wir in den Bauch hinab. Jack wiegt sich den engen Gang entlang, ich folge ihm atemlos. Er reißt eine Tür auf – die Kapitänskajüte! Auch hier flackernde Petroleumlampen. Das alte Holz knarrt, spricht von Kämpfen mit Kanonen, ich sehe geradezu, wie der Captain mit dem Zirkel auf dem schweren Schreibtisch die Seekarte studiert.
Als Jack mich von hinten umfängt, zur Koje drängt, mich in die nach Frische duftende, spitzenbesetzte Bettwäsche fallen lässt, summt das Blut in meinen Adern und beinahe schwinden mir die Sinne vor Begierde, von ihm besessen zu werden. Und schon entkleidet er mich, schält sich aus dem Kostüm, ist neben mir, auf mir, unter mir. Ich wiege mich auf seiner glühenden Mitte, meine Schenkel umfasst von den kräftigen Händen, die unseren Tanz der Liebe dirigieren. Er gönnt mir noch nicht den Sternenschauer der nahenden Entladung, gleitet unter meinem Leib weg, mein Seufzen ist wohl Gesang in seinen Ohren, denn er lässt ab von mir, streichelt nur zärtlich mein Gesicht.
„Komm her“, sage ich.
Im Morgendämmern erzittern wir gemeinsam, unser Schrei weht über die stille Stadt. Das Schiff legt an.

Als wir durch die erwachenden Straßen unserem Hotel zuwandern, drückt er meine Hand. „Ich hoffe, es war alles nach deinen Wünschen“, sagt er, jetzt in Jeans und Sakko. Das Piratenkostüm hat er in der Kajüte gelassen; der Skipper wird es dem Kostümverleih retournieren.
Ich bleibe stehen, sehe ihn an. „Danke für dieses zauberhaften zehnten Hochzeitstag, Liebster. Du bist und bleibst mein Traummann. Für nichts auf der Welt würde ich dich eintauschen wollen! – Wie wäre es im nächsten Jahr mit Lancelot?“
Er legt den Kopf in den Nacken und sein wundervolles Lachen ertönt in dem Moment, als die Sonne über den Dachgiebeln erstrahlt.

(c) ELsa Rieger
Foto: Themse/London

2011-03-21T20:18:00.001+01:00

Kaleidoskop

2011-03-19T14:20:00.000+01:00

herzbeengt vor trümmern
ob schicksal – ein seufzen
ob leeres warten
ob ...

hilflos macht

wohin verschwand
das lachen – in
seite umseite

blättern –
ich schreibe

ob ... ich schreibe ...

(c) ELsa Rieger

2011-03-15T14:48:00.000+01:00

2011-03-14T13:52:00.003+01:00

abwarten
(oftmals im eisschweigen)
zog der winter sich dahin
pläne überworfen wie du und ich

erst zu lichtmess (tage längerten
allmählich) verlor sich das ab
warten wuchs heran
(mit zitternder freud)

(c) ELsa Rieger
Bild: Elis Stemberger

2011-03-07T23:19:00.003+01:00

Clown

Possenreißer bin ich doch,
verberge tiefes Schmerzensloch
hinter Masken aller Art.
Klebe einen falschen Bart,
zeige mich stets gut getarnt,
bin ich doch bestens vorgewarnt.

Schütze so mein wahres Sein,
nach außen trage ich nur Schein.
Einiges hab ich erlitten,
selten nur vertrau ich Dritten.
Steck die rote Nase an,
damit mich keiner sehen kann.

Der Clown da ist mein Spiegelbild
und als dieser treib ichs wild.

Alt. Die Maske abgenommen,
das Dahinter ist verschwommen.
Nie gelernt, mich anzusehen,
beginnen Fragen zu entstehen.
Wer bin ich und was will ich hier?
Die Panzer platzen auf in mir,
trotz des Schmerzes bin ich Sieger.
Neugeboren, Herzenskrieger!

(c) ELsa Rieger (am Rosenmontag)

und ein Kommentargedicht von Ursa:

Masken
mir nicht unbekannt
hängen im Dutzend
an der Wand

sie grinsten
sie lachten
sie spielten Versteck
mal nahm ich sie alle
mal warf ich sie weg

bin nun was ich bin
wurde so wie ich wollte
verzichte auf Beifall
den man mir zollte

aufmerksame Blicke
werfe ich ins Leben
die rote Nase habe
ich zurückgegeben ...

(c) Ursa

Bild: Michael Cheval bei www.beinart.org

2011-03-05T22:43:00.003+01:00

2011-03-02T23:46:00.005+01:00

hungrig

bist einem windspiel gleich
das lachen perlmuttklang
ich säume liebentlang
das schimmern deiner haut
feiner als seide aus china

will dich nur zart berühren doch
fährt mir schon der wind hinein
und meine hand greift leere

von der zeit und von dem hunger
nach dir entkernt schaue ich zu
dem tanz auf vielen partys
die deine spiegel sind und weiß
es wird der krug zerschellen

noch siehst im wald vor bäumen du
nicht wie die seidenhaut ermattet
und wie dein lachen brüchig klirrt

aber die berge, die see
sagst du nun denn
ich geh ja ich geh

Hören

Anmerkung: Die Gedichtzeile: ich säume liebentlang
entstammt einem Text von Else Lasker-Schüler:
*klick*

(c) ELsa Rieger
Bild: Urheber unbekannt

2011-02-24T13:27:00.003+01:00

Muskat und Kardamom

rot sickerts heute in den Sand
wo in Gleichmut einst die Karawanen
schwankten übers Dünenland
um Brunnen ruhten Söhne, Ahnen

Lachen im Souk auf schmalen Straßen
zwischen Datteln Kräuterdüfte strömen
unter Palmen kühle Frische in Oasen
ließ das Volk der Dürre sich verwöhnen

stolz in der Glut und königlich sie trotzten
der harten Kargheit Beduinenleben ab
bis inbrünstig die Diktatoren auf sie rotzten
und wer sich wehrte, liegt im Schattengrab

bedeckt vom blauen Tuch der Tuareg
das Schutz bot hundert Jahre lang
die Wüstensöhne fressen nun den Dreck
und der ganzen Welt wird bang:

Arabien blutet

(c) ELsa Rieger

2011-02-17T22:41:00.001+01:00

Bald

Die Stadt atmet ein
zieht laue Luft durch
Wiener Gassen

ihr Ausatem spuckt
winterblasse Menschen aus
umspielt Plätze
unterkühltes Mauerwerk
weht Blumenkleidchen
hoch die Beine
flanieren sonnengerichtet
zum Stephansdom

2011-02-12T17:41:00.001+01:00

Am Heustadlwasser

aus schroffem Braun brechen
Schneerosen ins Sonnenlicht
blass lehn ich an der Weide

und überm Uferpfad erklingt
das Lachen meiner toten Schwester

von ihrem Blond umweht
der alte Riese unsrer Kindheit
der geliebter Spielplatz war

(c) ELsa Rieger
Bild: Heustadlwasser im Prater, Wien

2011-02-05T11:28:00.001+01:00

du kleine seidige

geboren aus dem rotmohn-
blütengrund bist guter grund
dass ich in manchen nächten
tanze unterm silbermond
und seltsame gefühle
mich durchströmen

(c) ELsa Rieger

2011-01-24T22:53:00.003+01:00

sag mir niemals was lieben heißt

wie blass du bist und ich
bin erschreckt

schweigen türmt sich
übertönt jegliches wort

so wälzen wir einsam
uns durch die getrennte nacht

die unsägliche

(c) ELsa Rieger

2011-01-18T17:47:00.003+01:00

lacht nur lacht

aschegeister erheben sich
überm dunkelwald
wir stehen küssend darin
bleiben unbekümmert auch
wenn irrlichter uns trügen
und die moorhexe ihr
verführerisches lied anstimmt

weder verschleppen noch
trennen könnt uns fremde macht
zu stark viel zu stark ist die liebe

(c) ELsa Rieger
Bild: (c) Fitzebitz bei pixelio.de

2011-01-15T12:10:00.003+01:00

halmgedanken

ein halm ist ein halm ist ein halm
so spricht sie mit sich entschlossen
trotz zähem geblubber rundum
tief unter – denn das ist sie

spaziergang wars keiner soweit
erinnert sie sich ans wüten
an mauern aus traurigkeiten
zwischen abends und morgens

der erste halm knickt und die nächsten
doch irgendwann hält einer aus
zieht und zieht aus der tiefe
sie raus kurz eh sie erstickt

verrückt nicht liegen zu bleiben
der mensch ist ohne verstand
lacht sie beschließt sich dem
treiben anzuvertrauen erneut

(c) ELsa Rieger

2011-01-09T13:01:00.006+01:00

Aus dem Projekt: Stadtlieben von ELsa Rieger & Miroslav B. Dušanić

kann nicht bleiben – fliehe das bett
mich friert
und ich zieh zwei jacken an

eine für dich
eine für mich

irgendwo eine überfüllte
kneipe – warmes licht hinterm fenster

ich öffne die tür:
so fremde gesichter

©Elsa Rieger
Foto: Olivia Santos

vollgepackt mit erinnerungen
blind gerannt – weit weg

in endlosem laubregen
winde zu entziffern – mit jedem windstoß
ein höllenqual

soll ich ... wie kann ich dich vergessen ...?
– du bist überall

© by Miroslav B. Dušanić
Bild: McAlister

2011-01-08T09:26:00.003+01:00

Du

ich schaute dich nur einmal
Jahre ist es her und alles Sehnen half nicht

so hangeln wir uns an Worten
entlang des Grats vom Älterwerden

vielleicht ergibt sich ein Treffen
in irgendeinem anderen Leben

(c) ELsa Rieger

Du

in zarten Gedichten ruhend
(nach so langer Zeit)
versinkst in mir (Wort um Wort)
Zusammengeflochtenes von damals
entfesselt mich
und knotet mich wieder an
in einem Raum (der sich bald auflöst)

© by Miroslav B. Dušanić

2011-01-04T10:18:00.001+01:00

berauscht

die rosarote brille aufgesetzt
im hintergrund ein knurren
unterdrückt (ob es sich ausgehn könnt)
oh schieb es weg schiebs weg

da strahlen sternenaugen und der mond
ist voll wie wir am strand von sansibar
im sand vergraben mein reisebuch (querelle)
unter den schenkeln aufgebreitet dir

was schert mich morgen wenn zerbricht
was mir die nacht beschert denn
eine muschel ist nichts weiter
als ein häufchen kalk

(c) ELsa Rieger

2010-12-31T10:05:00.002+01:00

Ich wünsche euch das Allerbeste fürs kommende Jahr!

Eure ELsa

Bild: Rike bei pixelio.de

2010-12-26T18:32:00.003+01:00

Mein schönstes Weihnachtsgeschenk:

Till Kurbjuweit - Rezension - Ein Mann wie Papa von Elsa Rieger

Wie freu ich mich!

2010-12-17T09:52:00.001+01:00

Liebe Freunde und Leser

Ich wünsche euch von Herzen eine schöne Weihnachtszeit und verabschiede mich für eine Weile in den Wald,

Eure ELsa

2010-12-06T12:31:00.002+01:00

Inspirationsgedicht von Hajo Nitschke:

wir hängten
es ab das kruzifix zu verlaufen
die form
dessen der da nur noch
so herumhing
zu gemartert zu leidend nicht
mehr zeitgemäß und wo
bleibt die rücksicht auf
empfindungen anderer jetzt ersetzt
durch eine uhr designgeprägt
niemandes anstoß und doch
zerläuft uns jetzt
die zeit unter den sekunden
förmlich
und die gemarterten leidenden
sind nun wir gekreuzigt
auf das symbol einer
neuen zeit

zeit, zeit, was hast du aus uns gemacht
früher haben wir dich ausgelacht – andré heller

funkelsteine liegen ab und zu
am weg und je älter ich werd
umso kostbarer sind sie mir

fällt trotziger boykott ein
sich winden hilft dennoch nicht
gegen das magerwerden jetzt
lach ich nimmermehr

(c) ELsa Rieger
Bild: Salvador Dali

2010-12-03T13:09:00.002+01:00

Von der Freude

Sie schmeckt nach Sommeräpfeln, frisch vom Baum, und Zitronenbrause, die im Mund prickelt. Nach dem Rasierwasser meines Papas riecht sie, wie frisch gemähtes Heu, nach in der Sonne getrockneter Bettwäsche. In ihr höre ich Bienensummen, das Gluckern eine Bächleins und Knacken von Holz im Ofen, blubberndes Teewasser im Winter.
Zwischen den Fingerspitzen greift sie sich an wie festes Leinen, manchmal wie ein Löwenzahnblütenblatt und oft wie die Wange meines Enkelsohnes.

(c) ELsa Rieger
Bild: Claude Monet

2010-11-20T21:38:00.001+01:00

ja immerzu ja
wisperts im gegilbten laub

die krähen nicken
als wüssten sie vom entzücken

das mich flutet
wenn ich bei dir bin

(c) ELsa Rieger

2010-11-01T23:24:00.000+01:00

was dich verlangt

vor mir dein herz aus rosenquarz
es liegt so still auf diesen briefen
aus einer zeit der fliederblüte

die luft war weich gestimmt
und bitternis in weiter ferne
so schien es uns so wars gedacht

in deiner nähe musst ich keine
steine schlucken bis du umströmt
von einem feuer vor mir standest
das ich nicht löschen kann

(c) ELsa Rieger
Bild: Lilya Corneli

2010-10-22T10:01:00.001+02:00

Leseprobe zu:

Plötzlich stößt mich jemand gegen den Ellenbogen. Ein Typ wie aus einem schlechten Film. Zudem trägt er einen Lodenjanker! Er ist mindestens zwanzig Jahre älter als ich.
„Cheerio“, sagt er mit feucht glänzenden Augen und hebt das Glas.
„Prost“, erwidere ich trocken. Unglaublich, jetzt stiert er mir ins Dekolleté.
„Ganz zauberhaft, Gnädigste!“
Marie, denke ich, sei doch nicht so hochmütig, einen guten Geschmack hat er ja. Das Kompliment wirkt. Wie auf Wolken schwebe ich zur Toilette.
Dort entblößt aber die grelle Beleuchtung das ganze Ausmaß meiner siebenundvierzig. Zum Trotz ziehe ich die Lippen nach, knallrot. Das ist seit Ewigkeiten meine Farbe. Eben. Ist ihre Zeit gekommen? Vielleicht besser altrosa? Ach was! Diese dummen Gedanken kommen nur, weil ich hier herumstehe wie bestellt und nicht abgeholt.
Der Landedelmann hat auf mich gewartet. Entflammt fragt er:
„Werden wir heute noch etwas unternehmen, Gnädigste?“
Ich schaue auf die Uhr, es wird langsam ungemütlich. Als er nach meiner Hand greift, habe ich endlich genug. Ich rufe „zahlen“. Sieht man es mir so deutlich an, dass ich versetzt worden bin? Ich stürze hinaus.
Da steht er vor mir, der Mann meiner Träume. Paul.

*

„Das Ende der Welt“ macht seinem Namen wirklich alle Ehre.
Die heraustorkelnden Gäste sehen jedenfalls danach aus. Wir schieben uns hinein. Hier drinnen brauche ich mir keine Zigarette anzuzünden, einatmen genügt.
Über der Theke baumelt ein Motorradreifen. Durch den Raum dröhnt Metallica aus den Boxen, mitten in meinen Leib hinein.
Wahnsinn!
Nur die Augenklappe der Barmaid ist für meinen Geschmack etwas zu dick aufgetragen.
„Ist echt“, sagt Paul grinsend. Er hat mich beobachtet und bestellt kopfschüttelnd ein Bier. Ich bleibe beim Wein.
Ein Zweimeter-Mann, ganz in Leder, boxt ihm auf die Schulter.
„Und, wie haben wir’s, Flieger?“, brüllt er.
Was bedeutet das?
„Wer auf dem Hinterrad mit hochgezogenem Lenker fahren kann, ist ein Flieger. Große Auszeichnung bei uns“, erklärt Paul bereitwillig, als könne er Gedanken lesen.
Dazu fällt mir wieder nur „Wahnsinn“ ein. Aber das Kichern ist mir vergangen, ich fühle mich seltsam in der Rockergemeinde. Stattdessen huste ich, tatsächlich kratzt es in meiner Kehle. Paul schlägt mir auf den Rücken.
„Lange her“, murmelnd setzt er zu einem tiefen Schluck an.
Er hat nie erwähnt, dass er Harleyrider war.

*

Als Max und ich beim Abendessen sitzen, ruft Julia an, ihre Stimme vibriert.
Ich fahre sofort los.
Sie sieht elend aus.
„Ich habe Chris rausgeworfen“, sagt sie mit fiebrigen Augen, „bist du stolz auf mich?“
Ich weiß nicht, ob ich lachen oder weinen soll.
Julia zittert, ich drücke sie fest an mich und spüre, dass sie nur noch Haut und Knochen ist. Ich schmiere ihr Brote, zwinge sie ihr zwischen die Zähne.
Später, als wir eine Flasche Sekt trinken, weinen wir immer noch. Bis in die frühen Morgenstunden sitze ich an ihrem Bett, sie ist eingeschlafen, bald kommt ihre Freundin mit den Kindern.
Während ich warte, bettle ich das Schicksal an, dass Julia diesen verdammten Chris wirklich aufgeben wird. Auch wenn er der Erzeuger ihrer Kinder ist, lässt sich nicht schön reden, dass er mit Drogen dealt und Julia abhängig gemacht hat.
Ich flehe, bis die Kinder kommen und Julia wecken.
Müde mache ich mich auf den Rückweg.

Mir brummt der Kopf auch am späten Nachmittag noch, an der Lampe baumelt das Herz.
Das Telefon läutet, „ich bin nicht da“, zische ich.
Max nimmt ab. „Ein Paul war dran“, sagt er.
Es hämmert in meinem Kopf, gleich zerspringt er. Ich muss augenblicklich etwas unternehmen, die Trägheit abschütteln und Paul finden. Er ist sicher bei Carlo. Ich haste zum Kleiderschrank.
Wie im Fieber reiße ich die engsten Jeans und den schulterfreien Mohairpullover vom Haken. Ich muss umwerfend wirken, dazu die neuen Stiefeletten, und alles in schwarz zu dem blondierten Haar. Der pure Wahnsinn! Mit zwei weiteren Aspirin und dem Ohrgehänge bin ich bestimmt Siegerin des Herzens.
Auf dem Weg zu Carlo sticht der eiskalte Wind in meinen Nacken und beinahe wäre ich umgekehrt. Aber mein Auftritt wiegt sogar die erfrorenen Zehen auf. Mein Gott, bin ich schön!

*

Ob Papa Paul gemocht hätte?
Auf den ersten Blick lehnte er jeden ab, den ich anschleppte, ich musste ihn umstimmen, das bereitete ihm die größte Freude.
Zunächst brüllte er: „Was? Mit dem? Dann fahre ich weg, ich will ihn nicht sehen!“
„Papilein“, sagte ich.
Ich bin mir heute noch sicher, er wartete gespannt, wie ich weiter vorgehen würde, dachte in solchen Momenten daran, dass ich bei ihm Schauspielunterricht hatte und seine begabteste Schülerin war. Noch ein „Papilein“ und er blieb, „na ja, weil Weihnachten ist.“
Ich war achtzehn, er lebte bereits mit der anderen Frau, und wir sahen uns kaum noch. Trotzdem war er schrecklich eifersüchtig auf die Freunde von Julia und mir. In meinen pubertären Albträumen sah ich ihn gegenüber der Disco im Hauseingang lauern, die Pumpgun im Anschlag.
Einen, den Papa zuerst als Rocker beschimpft hatte, später mit ihm soff, heiratete ich schließlich. Es wurde eine altmodische und feierliche Hochzeit. Mein Kleid war weiß und wir bekamen eine Menge Haushaltsgeräte geschenkt. Ich ahnte schon, dass es schief gehen würde, während der Pfarrer auf mein Ja-Wort wartete. Filmbräute schmettern in solchen Momenten ein ultimatives „Nein“ und rennen aus der Kirche. Ich tat es nicht.

*

Es klingelt.
„Chris“, sagt Julia, als sei es selbstverständlich.
Meinem Blick weicht sie aus. Dafür trete ich sie unterm Tisch gegen ihr Schienbein.
Sie zischt mich an: „Schließlich ist er der Vater meiner Kinder“, und springt auf.
Paul lässt die Gabel fallen. „Sollen wir nicht lieber gehen, Marie?“
Ich kippe den Rest Rotwein hinunter. „Ich kann sie jetzt nicht
allein lassen.“
Meine zierliche Schwester neben zwei Metern Chris. Er hebt die Hand zum Gruß. Im Moment trägt er Dreadlocks und einen Mongolenbart. Es ist seine Sache, wie er aussieht, nicht aber, wie er meine Schwester behandelt.
„Hi Sistah, Peace, Brotha!”
Paul reißt die Augen auf, schlägt sich auf den Schenkel. „Hey, Alter, wir kennen uns doch.“
Christ stutzt, dann grinst er. „Na klar, ey. Von der Schule.“
Es gibt kein Halten mehr, Chris klopft Paul auf die Schulter, mimt den Männerkampf mit gefletschten Zähnen.
Ich zerre Julia in die Küche. „Bist du übergeschnappt? Du hattest ihn schon raus aus deinem Leben!“
Sie reißt sich los. „Er ist der Vater meiner Kinder und er tut, was er kann.“
„Ja, klar.“ Ich spüle einen Teller, am liebsten würde ich ihn an die Wand schleudern.
„Er bereut es. Ehrlich.“
Ich drücke Julia den nassen Teller in die Hand.
„Und er weiß genau, was ich brauche“, sagt sie mit schiefem Lächeln.
„Idiotin“, antworte ich.
Chris quasselt ohne Punkt und Komma. Er erzählt von seinem jamaikanischen Traum. Vermutlich ist er breit. Paul nickt.
„Hey, Sistah, deinen Freund kenne ich schon ewig.“
Ich höre nicht mehr hin. Chris interessiert es sowieso nicht, was ich zu sagen habe. Er baut sich einen Joint, der für ein Pferd reicht. Er zieht und es dauert ewig, bis ihm der Rauch aus den Nüstern tritt. Ich trinke Wein, Julia klappert mit dem Geschirr und Paul faltet seine Serviette zu Himmel und Hölle.
„Brotha“, sagt Chris langsam und mit halbgeschlossenen Augen.
Das Dope wirkt.
In diesem Moment kommt Julia aus der Küche. Sie lächelt mich an und da ich sie liebe, lächle ich zurück.
„Brotha, du hast einen Schatz an Land gezogen“, höre ich mit Grauen.
Meine Zunge krempelt sich um den Schluck Wein. Jetzt wird es richtig peinlich werden. Chris zieht und reicht die Pferdekippe an Julia weiter!
„Weil, Brotha“, spricht er, „Marie ist ein brachliegendes Ackerfeld.“
Julia tätschelt mich. „Genau.“
Haben sich denn alle gegen mich verschworen?
„Marie, ich wünsche es dir ja so sehr.“
Meine Zehennägel rollen sich auf.

*

Max kommt von einem missglückten Date zurück. Ich rieche das. Mein armes Kind. Schweigend setzt er sich neben Paul vor den Fernseher.
„Kann ich etwas für dich tun? Essen? Trinken? Rücken kraulen?“
Er schweigt beharrlich, sieht mich nicht einmal an. So schlimm hat es ihn erwischt. Liebeskummer. Ich schicke Paul in die Küche Kaffee kochen.
„Willst du mit mir alleine sein?“, frage ich meinen Sohn.
„Lass es, Mama“, er schüttelt den Kopf. Dann steht er auf.
„Ich werde mir eine Todesart überlegen“, sagt er.
„Aber hoffentlich für den Schneebrunzer, der dir die Alte ausgespannt hat.“ Lächelnd steht Paul mit dem Tablett in der Tür.
Max’ Gesicht hellt sich auf.
„Bleib cool“, sagt Paul.
„Schon“, antwortet Max und macht sich mit einem Lächeln auf den Weg, das mich an Gary Coopers Lächeln in High Noon erinnert.
Ich kuschle mich an Pauls Brust. „Was ist ein Schneebrunzer?“
„Einer, der seinen Namen in den Schnee pisst.“

*

Zur Weihnachtszeit laufen auf allen Kanälen Klassiker. Wir sehen uns Ben Hur an, mit Charlton Heston.
Nachdem Messala endlich krepiert ist, frage ich Paul, ein Chips kauend: „Hast du eigentlich noch Verpflichtungen, eine Beziehung oder so?“
Er wirft mir einen schrägen Blick zu und nickt.
Im selben Moment bekommt Heston seinen berühmten Kinnladenkrampf, als er seine Schwester und seine Mutter im Tal der Leprakranken beobachtet. Sie suchen sich einen verwelkten Salatkopf aus vielen verwelkten Salatköpfen heraus.
Es ist vorbei mit meiner Lässigkeit. Ich rücke ab von Paul.
Was bin ich doch für eine blöde Gans, hätte ich ihn nicht vorher fragen können, jetzt raubt es mir den Verstand.
Ich sperre mich im Klo ein und heule Rotz und Wasser. Scheiß drauf, scheiß drauf, scheiß drauf! Ich boxe gegen den Türstock, der Schmerz tut gut.
„Marie?“
Ich halte den Atem an.
„Alles in Ordnung, Marie?“
„Mir ist schlecht.“
Die alten Dielen knarren.
„Kann ich was ...“
„Geh weg! Ich muss gleich kotzen.“
Seine Schritte entfernen sich.
Ich schleiche vom Klo ins Bad, klatsche mir kaltes Wasser ins Gesicht, um die roten Flecken los zu werden. Wann werde ich endlich erwachsen! Aber mir ist wirklich übel. Mein Magen lässt sich nicht verarschen, er rebelliert. Ich bin so enttäuscht.

*

Chris hängt an der Theke, er schwafelt die Kellnerin an. Als er mich sieht, spreizt er die Finger zum Victory. „Jah, Sistah.“
Jah ist der Gott der Rastafari, Chris spricht oft mit ihm.
„Na, was gibt es denn so Wichtiges?“ Ich bestelle Apfelsaft und ein belegtes Brot.
„Jou. Rede mit Julia, sie kann aus mir doch kein Äffchen machen,
ich bin wie ich bin.“
Chris tänzelt vor meiner Nase den Jah-Dance. Aus der Musicbox tönt Love me tender. Ich bin stolz auf Julia – wie es scheint, greift sie durch.
„Was will sie aus dir machen? Den Vater von zwei Kindern?“
„Marie, ich kann nicht, du weißt doch.“
Es folgt die larmoyant vorgetragene Geschichte seiner Kindheit und Jugend. Ich setze mich an den Tisch, im Stehen ertrage ich das nicht.
„Ich bin im Heim aufgewachsen, übrigens in derselben Schule wie dein Paul.“
„Ich weiß.“
„... war schon drauf auf allem möglichen Zeug. Sogar Hustensaft habe ich gespritzt.“
Ich kenne die Litanei auswendig. Nach dem Kinderheim kommt er in den Jugendknast, weiter geht’s ins Rotlichtmilieu.

© ELsa Rieger

2010-10-21T23:30:00.004+02:00

später mein kind

wird alles gut
so haben sie uns gesagt
als wir auf schaukeln
saßen blaubeeren aßen

später mein kind
flüsterts im wind

(c) ELsa Rieger

Ein passendes Kommentargedicht von Petros, denn so könnte es weitergehen, vielen Dank!:

ZEITVERSCHIEBUNG

“Später…”

Früher
Hast du das nie gesagt.
Und:
Deine Küsse
Schmeckten so gut.

2010-10-18T11:08:00.004+02:00

kälte kriecht unter die haut

ich fahre wolle aus wie stacheln
träume von weichen frühlings-
winden nützt nicht gegen

graues novemberwetter
und für eine zeit legt mein herz
sich schlafen

(c) ELsa Rieger
Foto: wrw bei pixelio

2010-10-15T09:54:00.006+02:00

Fernab der Literatur:

KLICK: Gegen Unrecht

Das ist ja wie im finstersten Mittelalter, nur dass die Kinder nicht an den Pranger gebunden werden und am Hauptplatz ausgestellt werden!
Wir leben in einer Zeit der Völkerwanderung, was ja auch die EU gefördert hat, jeder kann leben und wohnen und arbeiten und lernen, wo er mag! So what?

Ich bin keine Politikerin (halleluja) aber nach meiner Milchmädchenrechnung darf so etwas nicht sein, was Ministerin Fekter da treibt mit bereits integrierten Menschen! Mit Kindern, die bei uns die Schule besuchen, einwandfrei deutsch sprechen und nichts anderes kennen, als unser Land!

Ärgerliche, nein, zornige Grüße
ELsa

2010-10-14T19:09:00.002+02:00

Liebe? Nein, danke!

Gesa schwang euphorisch den Staubwedel. Es machte ihr Spaß, die neuen Möbel zu pflegen. Ohne auf das Display zu schauen, nahm sie das Gespräch an, was sie sogleich bereute.
„Ach, Achim ...”
„Gesa, bitte ... es tut mir leid, bitte komm zurück ...” Achim weinte, sie hörte es deutlich. Trotzdem holte sie tief Luft und sagte mit harter Stimme: „Nein! Niemals! Du hast mich betrogen! Es ist vorbei. Schluss, aus, Ende!“
„Aber Gesa, das war bedeutungslos. Außerdem war ich besoffen”, jammerte Achim.
„Eben. Du warst es praktisch neun Jahre lang. Mit dreißig, so frisch verliebt, glaubte ich wirklich, du würdest damit aufhören. Jetzt ist definitiv Schluss. Ruf mich nicht mehr an!”
Gesa beendete das Gespräch. Sie umklammerte immer noch den Staubwedel, der Stiel war verbogen. Sie hatte ihn während des Telefonats wieder und wieder auf den Tisch geschlagen, sodass dieser nun mit Staub überzogen war. Da fiepte das Handy erneut. Achim! Gesa drückte ihn weg und ließ den Hammer, mit dem sie vorhin die Nägel für die Bilder eingeschlagen hatte, auf das Handy niedersausen. Dabei stellte sie sich ihren Exfreund vor. Die Einzelteile warf sie in den Mülleimer. Jetzt ging es ihr besser, der Zorn verrauchte. Sie rief Carolin vom Festnetz an.
„Süße, mein Handy gibt’s nimmer, hab’s eben entsorgt ... ja? Klar, Achim. Diese Nummer hier hat er nicht und morgen kauf ich mir ein anderes. Wann kommst du denn, bin fast fertig eingerichtet. Super! Dann bis gleich, und Carolin? Bring Prosecco mit!”
Beschwingt wischte Gesa den Couchtisch ab. Endlich was Eigenes. Allein wohnen. Selbst bestimmen. Sie spazierte mit nackten Füßen von der ausladenden Sofagruppe auf dem dicken Teppich im Wohnzimmer in die Diele, zur kleinen Küche. Mäxchen, ihr geliebter schwarzer Kater, begleitete sie schnurrend. Zärtlich strich Gesa über die Arbeitsplatte aus kühlem rosa getönten Marmor. Diese Platte aus Carrara, purer Luxus für jemanden wie Gesa, die gerade erst ihre Taxikonzession erworben hatte. Achim betrieb ein Taxiunternehmen, für das Gesa gefahren war. Durch die Trennung hatte sie den Schritt in die Selbstständigkeit gewagt. Es klingelte, als sie ihren Lieblingsraum betreten wollte: Morpheus Reich, das Schlafzimmer.
„Carolin, komm rein!” Gesa zog ihre Freundin mit sich. „Schau!”
Nach einer Weile meinte Carolin ergriffen: „Da hast du ja deine gesamten Schwulstträume reingepackt, Süße!”
Gesa lachte. Hand in Hand nahmen sie Anlauf und landeten auf dem runden Riesenbett. Das Nachfedern entlockte ihnen synchrone Seufzer. Orientalische Kissen und Decken in Sattorange und Dunkelrot umschmeichelten ihre Körper.
Gesa streichelte den samtigen Stoff. „Tausendundeine Nacht, liebe Carolin, hm?”
„Für eine tolle Liebesnacht ...”, stöhnte die Freundin wollüstig.
„Ha!” Gesa rappelte sich hoch. „Für mich hat sich’s ausgeliebt!” Gesa schüttelte es, so sehr widerte der Gedanke sie an.

Später im Wohnzimmer, nach den Gnocchi con Basilico, knallte der Korken, Prosecco schäumte in die Gläser. Mäxchen verschwand ins Orientgemach, er konnte Alkoholgeruch nicht ausstehen.
Die Freundinnen stießen auf Gesas Befreiung an.
„Nie wieder ein Mann in meinem Heim!”
„Sag niemals nie, Sweetheart”, meinte Carolin trocken.
„Ich schwör’s. Mein Bedarf ist gedeckt. Was glaubst du, wie schön es ist, abends nach der Arbeit die Füße hochzulagern, Spaghettis zu futtern und mit Mäxchen auf dem Schoß Tatort schauen. Das werde ich niemals mehr aufgeben.” Gesa hob ihr Glas und zischte durch das Perlengeprickel in ihrem Mund: „Liebe? Nein, danke!” Proseccotränen netzten ihre Wangen.
Nach vier Flaschen schmetterten die beiden gegen Mitternacht zur Musik der Dire Straits, Gesas Lieblingsband:

I got my ticket to heaven
and everlasting life
I got a ride all the way to paradise
I got my ticket to heaven
and everlasting life
all the way to paradise

Da läutete es Sturm an der Wohnungstür. Ein Kerl im Schlafrock stand davor, der Gesa ein „Psst” ins Auge spuckte.
„Prost!”, sprühte Gesa zurück. „Hi, ich bin die neue Nachbarin.”
„Leider”, sagte der Schlafrock und entfernte sich.

Zögerlich öffnete sie am nächsten Morgen die Augen.
„Oh, Gott ... Herr, erbarme dich meiner ...” Gesa wollte nur eines. Sterben. Ihr war hundeelend, kaum schaffte sie es aus dem Bett. Abgesehen von der Übelkeit war sie immer noch beduselt und wusste, sie sollte liegen bleiben.
Doch es half nichts, sie hatte eine bestellte Fahrt zum Flughafen. Drei Minuten unter der kalten Dusche, heißen Pfefferminztee geschlürft, und Gesa war halbwegs wieder hergestellt.

Sie erledigte den Auftrag und nahm eine Fuhre ins Villenviertel an. Während sie auf der Rückfahrt die Kastanienallee passierte, warf sie einen Blick in den Spiegel.
„Gesa, du kannst stolz auf dich sein, richtig gut bist du!”, sagte sie lächelnd. Sie schüttelte den braunen Pagenkopf zurecht, zupfte einzelne Strähnen in gewollte Unordnung. Plötzlich nahm sie einen Schatten vor dem Wagen wahr und knallte im selben Moment mit der Stirn gegen das Lenkrad. Wie von selbst trat der linke Fuß auf die Bremse. Gesa griff an die schmerzende Stirn. Kein Blut, aber eine Beule, die unter ihren Fingern anschwoll. Was hatte sie getan? Sie zog scharf die Luft ein. Benommen stieg sie aus und tastete sich an der Kühlerhaube entlang.
Da lag jemand. Gesas Magen rebellierte. Vor ihrem Taxi lag ein Mann auf dem Rücken. Lang ausgestreckt, bewegungslos. Sein verdreckter Burberry war hochgeschoben bis zur Taille. Er trug schmuddelige Jeans, löchrige Turnschuhe, hatte keine Socken an. Struppiger Vollbart, grau meliert, Zottelhaar.
„Hallo?”, flüsterte Gesa. Alle Farbe war aus ihrem Gesicht gewichen, sie kniete neben dem Mann nieder. Schließlich schüttelte sie ihn an den Schultern. „Hallo, wachen Sie auf!” Gesa kniff die Augen zusammen, bangte um ihre Konzession, sah sich festgenommen von der Polizei, hinter Gittern darbend.
Als Gesa wieder hinschaute, starrte sie in Türkisblau. Der Mann hatte Augen wie Gletscherseen.
„Wo bin ich ...”, stöhnte er.
„Danke, Gott, danke!”, schnaufte sie. Aus dem Taxi rockten die Dire Straits.
„Ich bin nicht Gott, nur Serafin.” Seine Stimme war nun kräftiger. Vorsichtig bewegte er seine Arme, dann die Beine. Als er das linke Bein anhob, schrie er auf. „Ah, der Knöchel!”
„Prellung”, rief Gesa fröhlich. Am liebsten hätte sie einen Freudensprung gemacht vor Erleichterung. Da sie wusste, dass sich das nicht gehörte, sagte sie fürsorglich: „Das ist nicht schlimm. Das wird wieder.”
Als Serafin mit ihrer Hilfe hochkam, konnte er nur auf einem Bein stehen. Gesa stützte den großen, mageren Mann auf dem Weg zur Autotür und half ihm einzusteigen. Er roch ungewaschen. Sie öffnete die Fenster.
„Wissen Sie was? Ich fahre Sie, wohin Sie wollen. Wo soll es hingehen?”
Er hob die Schultern.
„In die Stadt?”
Wieder Schulterzucken.
Gesa meldete sich bei der Zentrale und gab vor, eine Panne zu haben. „Ich mach Feierabend für heute”, sagte sie.
„Aua”, stöhnte es von hinten.
„Haben Sie eine Bleibe?” Gesa fürchtete seine Antwort.
Er schüttelte den Kopf. Sie fluchte innerlich. Was, wenn er zur Polizei geht, den Unfall meldet, mich anzeigt, weil er Schmerzensgeld kassieren will?
„Wissen Sie was? Ich bringe Sie zu mir nach Hause. Wir machen einen Umschlag mit essigsaurer Tonerde auf den Knöchel und bald sind Sie wieder fit.”
„Warum tun Sie das?”
„Weil ich Sie verletzt habe. Ich möchte es wieder gut machen.” Gesa hoffte, dass ihre Lüge nicht zu offensichtlich war. Sie setzte ihr schönstes Lächeln auf.
„Das brauchen Sie aber wirklich nicht zu machen ...”
„Basta! Keine Widerrede!”
„Ich kann das unmöglich ...”
Sie drehte sich um und stach mit dem Zeigefinger nach ihm.
„Wollen Sie nun endlich still sein? Sie kommen jetzt mit und werden verarztet.”

Vor der Wohnungstür war Mäxchens sehnsüchtiges Miauen zu vernehmen; er spürte genau, wann Gesa heimkam. Jedes Mal, wenn sein Frauchen die Wohnungstür öffnete, flog Mäxchen mit einem Riesensprung vom Garderobenschrank durch die Luft und landete auf Gesas Brust. Die Pfoten auf ihre Schultern gelegt, den Kopf an ihren Hals geschmiegt, schnurrte er seine Begrüßung. Auch heute flog er in hohem Bogen durch die Diele, doch landete er auf Serafins Brust, da Gesa dem Gast den Vortritt gelassen hatte. Vor Entsetzen hakte der Kater seine Krallen in den Hals des Unbekannten, dem die Luft weg blieb.
„Aus! Mäxchen, was treibst du denn da?”
„Dass Katzen fliegen, ist mir neu”, grinste Serafin unter Schmerzen.
„Meine Güte! Erst der Knöchel, jetzt der Hals ... es tut mir so leid”, sagte Gesa und pflückte Mäxchens Krallen aus Serafins Haut.
In diesem schmuddeligen, streng riechenden Zustand wollte Gesa diesen Menschen nur ungern in die Wohnung lassen.
„Wissen Sie was, Serafin? Ich denke, Sie gehen zuerst mal unter die Dusche. Ich lege Ihnen einen Jogginganzug von meinem Ex raus, den ich versehentlich mitgenommen habe. Danach essen wir und kümmern uns um Ihren Knöchel.”
Er wehrte sich nicht, im Gegenteil schien er ausgesprochen erfreut über die Aussicht auf Reinigung.
Gesa drückte ihm ihre Nordic Walking Stöcke in die Hand, er humpelte ins Bad.
Während sie Mäxchen Futter gab, dachte sie über die Situation nach. Jetzt hatte sie aus lauter Angst den Verwahrlosten mit nach Hause genommen. Wieso vertraute sie ihm? Er könnte sie heute Nacht killen, zerstückeln oder sonst etwas Grauenhaftes tun! Je mehr Gesa grübelte, desto ängstlicher wurde sie. Eine Stimme in ihrem Kopf sagte: Du dumme Kuh, wie kannst du so naiv sein? Wahrscheinlich hat er gar keinen geprellten Knöchel. Alles Show, um sich einzuschleichen.
Eine andere Stimme antwortete: Quatsch. Du siehst doch, dass er verletzt ist. Und das ist deine Schuld. Außerdem hast du schon lange keine gute Tat mehr vollbracht. Es ist deine Pflicht, wo es dir selbst so gut geht.
Es gab noch eine dritte Meinung: Serafin war nicht immer das gewesen, was er jetzt ist. Hör den wohltönenden Klang seiner Stimme, die gewählte Sprache. Schau seine schmalen Hände an.

Zur Sicherheit stopfte sie das Fleischermesser in die Sofaspalte.
Eine Stunde später kam Serafin aus dem Bad ins Wohnzimmer. Die ungepflegten Zottelhaare waren zu einer seidigen, graublonden Mähne geworden, die das Türkisblau seiner Augen betonte. Serafin hatte den Bart getrimmt, Gesa konnte den schönen Schwung der Lippen sehen.
„Gestatten, Serafin Huber.” Der attraktive Mann deutete eine Verbeugung an. Sein Lächeln verzauberte Gesa. Sie platzierte ihn auf das Sofa, dort, wo kein Messer war.
Sein Knöchel war tatsächlich geschwollen, Gesa bettete ihn auf ein Kissen und wickelte einen Umschlag mit Tonerde darum. Sie servierte Spaghetti con Funghi mit Tomatensalat und öffnete eine Flasche Valpolicella für den Gast.
Serafin hatte gepflegte Tischmanieren, was Gesa sehr gefiel. Entspannt erzählte sie von Achim und warum sie jetzt ein ganz neues Leben begonnen hatte. Irgendwie sah sie sich dabei zu und stellte verwundert fest, dass sie ihr Innerstes nach außen kehrte vor diesem Obdachlosen, der höflich zuhörte. Als sie ihn nach seinem Leben fragte, wurde er still.
Dann bat er: „Können wir das auf morgen verschieben? Ich bin überwältigt von Ihrer Freundlichkeit, ich habe so etwas seit langem nicht erlebt. Ich möchte diesen Moment noch ein wenig genießen. Ich verspreche Ihnen, Gesa, morgen erzähle ich alles.”
Während sie Serafin das Nachtlager auf der Couch bereitete, entfernte sie unauffällig das Fleischermesser aus der Sofaritze. Unter dem Geschirrtuch verborgen, mit dem sie die heißen Teller aufgetragen hatte, brachte sie es in die Küche zurück.

Zwischen ihren üppigen Kissen und Decken liegend, wartete Gesa auf Schlaf. Aber Morpheus schien heute anderweitig beschäftigt zu sein. Gesa starrte in die Dunkelheit, schlich schließlich hinaus und legte ihr Ohr an die Wohnzimmertür. Nichts regte sich.
Mäxchen strich mit seiner rauen Zunge über ihre Fußsohle, als sie ins Bett zurückkam. Mit einem gurgelnden Schrei fuhr Gesa hoch. Serafin hatte seine Hände um ihren Hals gelegt, seine Daumen zerdrückten ihren Kehlkopf. Er grinste böse. Ein Albtraum. Der Morgen graute bereits. Gesa wälzte sich zwei Stunden schlaflos hin und her, ehe sie aufstand.

Kaffeeduft umschmeichelte ihre Nase, als sie die Schlafzimmertür öffnete. Serafin winkte von der Küche aus.
„Guten Morgen!”, erklang seine Stimme fröhlich. Der Küchentisch war gedeckt, nichts von dem fehlte, was Gesa zum Frühstück gern hatte. Toast, Orangensaft, die englische bittersüße Marmelade und natürlich Kaffee. Überrascht setzte sie sich an den Tisch. „Hmmm ...”, brachte sie heraus.
„Haben Sie gut geschlafen?”, fragte Serafin. Er goss Kaffee in die Tasse. „Milch? Zucker? Ein Ei vielleicht?”
„Kein Zucker. Ja, Milch. Danke, kein Ei”, sagte Gesa. Das war ja wie im Plaza! Serafin setzte sich zu ihr und schaute zu, wie sie frühstückte.
„Und Sie? Nichts?”, fragte sie irritiert.
„Wenn ich darf, gern”, antwortete er.
„Wieso nicht?”
„Ich kann doch nicht so einfach ... aber ich danke Ihnen für die Einladung.” Endlich griff er auch zu.
Gesa war spät dran und beeilte sich, ihren Taxidienst zu beginnen. In der Tür drehte sie sich um. „Was macht denn die Verletzung?”
Serafin zeigte ihr das Bein. Der Knöchel war immer noch geschwollen.
„Sie laufen mir nicht weg, ja? Wir sehen uns am Abend und bis dahin: Umschläge und hochlagern.”
Er nickte.

Der Tag wollte nicht vergehen. Gesa hatte zwar gute Fahrten, aber der Fremde geisterte in ihrem Kopf herum. Wie liebevoll er den Frühstückstisch gedeckt hatte. Wie merkwürdig altmodisch er sich ausdrückte. Sie kannte so etwas nicht, weder aus der Kindheit, noch von irgendjemandem sonst aus ihrem Leben. Sie lächelte ständig vor sich hin.
„Schön, einer so freundlichen Taxichauffeurin zu begegnen”, meinten einige Kunden und gaben gutes Trinkgeld.
Er war ein Penner, ein Obdachloser, und Frühstück hinstellen war ja eigentlich keine tolle Leistung. Gesa versuchte mit allen Tricks, den Mann aus ihrem Hirn zu verbannen. Auch wenn er so frisch geduscht einfach zum Niederknien aussah, seine Augen eine Wahnsinnsfarbe hatten, die feingliedrigen Hände bestimmt wunderbar streicheln konnten ...
Energisch bremste sie an einer Kreuzung. Mit der flachen Hand klatschte Gesa auf das Lenkrad. Da sie allein im Taxi war, sagte sie laut und deutlich: „Gesa Wohlrath! Nie wieder verliebst du dich! Du willst dein ruhiges Singledasein keinesfalls mehr aufgeben! Du willst keine dreckigen Männerunterhosen mehr waschen, dich nicht rechtfertigen müssen, wenn du mit Carolin um die Häuser ziehst! Du willst niemals mehr bumsen, bloß, weil ein Kerl neben dir liegt und mechanisch nach dir greift. Hast du das kapiert?”

Feierabend. Das Herz wummerte Gesa bis zum Hals, als sie daheim aufsperrte. Mäxchen sprang wie gewohnt an ihre Brust, doch sonst war es ganz still in der Wohnung.
„Serafin?”
Auf dem Küchentisch lag ein Zettel.

Sehr geehrte Gesa!
Ich bedanke mich hiermit noch einmal herzlich für Ihre Gastfreundschaft. So viel Freundlichkeit erlebte ich in meinem ganzen Leben nicht. Sie haben mein Herz berührt. Ich wünsche Ihnen ein wunderbares Leben, Sie haben es verdient!
Mit Hochachtung,
Serafin Huber

PS: Ich habe mir erlaubt, Ihre Stöcke für eine Weile auszuleihen, sobald mein Knöchel wieder heil ist, werde ich sie zurückgeben. Herzlichen Dank.

Tränen stiegen ihr in die Augen. Auf dem Küchenstuhl lag akkurat zusammengefaltet der Jogginganzug. Sie ging zum Fenster, um eine Zigarette zu rauchen. Beinahe in jedem Fenster gegenüber brannte Licht. Eine Frau bereitete Abendessen zu, der Mann kam dazu, küsste sie zärtlich. Gesa fühlte sich schrecklich allein.
„Carolin?”, fragte sie am Telefon. „Ziehst du mit mir um die Häuser? Bitte.”
In der Pizzeria schüttelte Carolin den Kopf. „Gesa, was machst du denn für Sachen? Das ist gefährlich, Mädel!”
„Er hat ein perfektes Frühstück gemacht. Er war höflich und schön und bescheiden und ... ach ...” Sie war so traurig, nicht einmal die Pizza Diavolo wollte ihr schmecken.
„Was willst du denn mit einem Stadtstreicher, ich bitte dich!”
„Serafin war das bestimmt nicht immer! Vielleicht war er mal Computerfachmann, der seine Arbeit verloren hat, oder so”, verteidigte sie sich.
Als sie später durch die Innenstadt bummelten, wollte kein rechtes Gespräch mehr aufkommen, denn Gesa hielt insgeheim Ausschau nach einem großen Mann im fleckigen Burberry mit Nordic Walking Stöcken.

Tröstend leckte Mäxchen über Gesas Fußsohle, ehe er sich am Bettende zusammenrollte und einschlief.

Die Tage waberten wie im Nebel vorüber, Gesa war schlecht gelaunt. Sie hielt ständig die Augen offen, wenn sie den Standplatz in Bahnhofsnähe anfuhr oder andere Plätze im Zentrum, auf denen sich Obdachlose aufhielten. Doch Serafin war wie vom Erdboden verschluckt. Würde er wenigstens die Stöcke zurückbringen, dann könnten sie reden. Carolin tat Gesas Sehnsucht als Jungmädchenträume ab.
„Süße, vor einer Woche noch sagtest, nein, brülltest du: nie wieder ein Mann, Liebe, nein danke und solche Sachen. Was soll denn das? Meinst du, er ist ein verwunschener Prinz? Du führst dich auf wie vierzehn. Vergiss ihn! Ein anderer wird kommen.”
„Ich will keinen anderen. Es geht nicht darum, wieder einen Kerl zu haben, Carolin. Ihn will ich. Er ist es.”
„Warum?”
„Ich spüre es einfach.”

Eines Abends fuhr sie durch die Kastanienallee.
Serafin stand gestützt auf ihre Stöcke und starrte eine Villa an. Gesa bremste, ihr Herz klopfte heftig. Sie stieg aus und näherte sich langsam.
„Serafin?”, flüsterte sie. Er fuhr herum und da war es wieder, das unglaubliche Türkisblau.
Er schaute sie an und schwieg.
„Ich ...”, stammelte Gesa. „Ich habe meine Nordic Walking Stöcke vermisst.” Sie spürte, wie belämmert ihr Lächeln aussah, wusste auch, dass fleckige Röte ihr Gesicht unansehnlich machte und verstummte mit einer hilflosen Handbewegung.
Serafin nickte. „Hallo, Gesa, ich wollte die Stöcke am Wochenende zurückbringen. Ich hatte einiges zu erledigen, sonst wäre ich früher zu Ihnen gekommen.”
Gesa fragte sich, was ein Stadtstreicher wohl zu erledigen hätte. Er lachte. „Sie wundern sich wohl, was einer wie ich Dringendes zu tun hat.”
„Äh ...”
Serafin hatte sie ertappt. „Kommen Sie, gehen wir Kaffee trinken.”, sagte er.

In der kleinen Kneipe am Ende der Allee erklang aus der Jukebox ein Song der Dire Straits. Während sie auf den Kaffee warteten, sang Serafin leise mit.

Heal me with a smile, Darling Pretty
Heal me with a smile and a heart of gold
Carry me awhile, my Darling Pretty
Heal my aching heart and soul

Just like a castaway
Lost upon an endless sea
I saw you far away
Come to rescue me …

„Sie kennen den Text?” Gesa war fasziniert von diesem Mann.
„Ich war Pianist. Ich spielte das recht gern. Der Knopfler macht gute Musik.” Wieder zog ein Schatten von Traurigkeit über sein Gesicht.
„Wieso sind Sie es nicht mehr?”, wagte Gesa zu fragen.
„In dem Haus, vor dem ich gerade stand, wohnte ich. Meine Frau und meine Tochter sind vor vier Jahren bei einem Autounfall verunglückt.”
„Und dann?”, entfuhr es ihr unbeabsichtigt, sie schlug die Hand vor den Mund. „Entschuldigen Sie bitte.”
Er fuhr fort, als hätte er sie gar nicht gehört. „Deswegen lebe ich heute so.” Er trank einen Schluck Kaffee. „Ja, Gesa, es klingt merkwürdig, ich weiß. Ich bin regelrecht verrückt geworden, war monatelang in einer psychiatrischen Klinik. Posttraumatische Belastungsstörung heißt das. Als ich wieder halbwegs bei Sinnen war, hatte ich nichts mehr. Das Haus war vermietet, das Orchester hatte einen neuen Pianisten. Als Musiker war ich selbstständig gewesen. Aber ich erhalte den Obdachlosensatz vom Sozialamt, damit ich über die Runden komme. Ich bin eine gute Partie”, lachte er trocken. Serafin winkte der Kellnerin und zahlte.
„Ich könnte doch ...”, bot Gesa an.
„Es ist ein kleines Dankeschön”, antwortete er.
Vor dem Lokal reichte Serafin Gesa die Hand zum Abschied.
„Kann ich irgendwas für Sie tun?”, fragte sie.
„Sie haben bereits viel getan, Gesa. Sie haben mich ans Leben erinnert. Ich fange morgen als Pianist in einer Bar an. Und nächstes Wochenende bringe ich Ihnen die Stöcke wieder, wenn es recht ist.”
Er drehte sich um und ging davon. Gesa lächelte ihm hinterher und summte: „ … heal me with a smile …”

(c) ELsa Rieger

2010-10-09T10:52:00.001+02:00

oktobergold
hast du dir zum sterben
auserwählt

wie jung du warst

der tod dennoch ein geschenk
stets hat (aus deiner sicht)
das leben dich beraubt
bis nichts mehr übrigblieb

ich wünsche mir
du kannst als engel
glücklich sein

für julia + 7. oktober 2010

(c) ELsa Rieger
Foto: Gerd Altmann bei pixelio