Im Hochsommer

Als Kind berührte ich einmal den Flügel eines Tagpfauenauges, weil er so samtig schien wie die Nase meiner Katze. Er müsse deswegen sterben, sagte meine Großmutter.

Bis zur Brust reichen mir die Halme vor der ersten Mahd. Ich wate darin. Der Wald steht still wie eh und je, ich übertrete die Schwelle ins Dunkel.
Kühl ist es in meinem Blütenkleid, die Kiefernnadel scheinen bei jedem Schritt zu flüstern: Das hat er dir im letzten Jahr gekauft. Lichtpunkte flackern darauf.

Am Rand des Pfades ein Findling im Blaubeernest, gerundet von einem längst versiegten Fluss. Ich breite meinen Rock darüber und lass den Tränen ihren Lauf.



(c) ELsa Rieger