Damals die Party

Erinnerst du dich, wie Alfred dir bei unserer Party das Kleid hochschlug und dann die flache Hand auf deinen Hintern klatschte?, lacht Mutter. Du knietest vor der Couch – meine Güte, hatte die eine schreckliche Farbe, senfgelb, war aber modern – , den Oberkörper hingelümmelt und hast irgendeinen Kerl angehimmelt, ihm gelauscht. Da kam Alfred vorbei, übermütig, beschickert, und husch, passierte es.

Ohja, Mutter, denke ich bei mir, Röte steigt mir ins Gesicht, jetzt erinnere ich mich. Leider.

Zu ihr sage ich: Keine Ahnung mehr.

Später wieder zuhause, krallt mich die Story ins Herz. Schamrot lief ich damals hinaus, sperrte mich im Bad ein, raffte das Kleid und betrachtete im Spiegel meine Rückseite. Es sah nicht schick aus, überhaupt nicht. Lange hockte ich am Wannenrand und heulte. Zu mir drang Gelächter (ob es mir galt?), „Komm, gib mir deine Hand“ von den Beatles, die zu der Zeit gerade Karriere machten, und ich wünschte mir, tot zu sein. Das möchte ich jetzt wieder.

Nicht viel später ließen meine Eltern sich scheiden. Mutter und Alfred heirateten, zogen weg von Wien.

Fortan ging ich nur in Levisjeans auf Partys.

Ich erinnere mich, zum Teufel, ja!

(c) ELsa Rieger