Davon, ein Kind zu sein

Zuerst als Töchterl, Augenstern des Papas, wär mir das Liebste gewesen, hätte die Mutter sich in Luft aufgelöst. Fortgemacht hinter die sieben Berge. Viel zu schön war sie doch und so elegant. Was brauchte er sie? Ich wollte Papa heiraten, ich war doch seine Liebe! Aber Mutter blieb.

Später änderte sich alles; Vaters Eifersucht auf die Burschen, mit denen ich mich als Teenager in den Wiener Diskos herumtrieb, war einer unserer Konflikte. Der andere entstand durch meine Weigerung, um spätestens zehn wieder auf der heimatlichen Türschwelle zu stehen.

„Lass das Kind doch“, sagte Mama, nachdem ich mich bei ihr beklagt hatte, „in dem Alter steht einem zu, Spaß zu haben, sich ein Bild von der Welt zu machen.“

„Im Voom-Voom? In der Camera?“ Er wollte es nicht akzeptieren.

„Und du treibst dich in der Edenbar herum. Die ganze Nacht!“, wehrte ich mich gegen die Einschränkung.

Da fing ich meine erste Ohrfeige ein. Es blieb bei der einen, aber das konnte ich damals nicht wissen. Er schrie. „Erstens bin ich erwachsen, zweitens geht dich das nichts an und drittens gibt es dort keine Drogen, ha!“

Ich schrie auch. „Und dein Whiskey? Wenn du manchmal erst am Morgen heimkommst, stinkst du danach, so!“ Dann machte ich einen Abgang und warf schön laut die Tür meines Kinderzimmers zu. Dort waren die Wände mit Posters von Pierre Brice als Winnetou und Marlon Brando in Bikermontur tapeziert.

Mama ließ ich ein, ihn nicht. Sie erklärte mir, dass es Papas Liebe, seine Sorge um mich sei und dass er bald verstehen werde, mich loszulassen.

Jahre gingen vorbei, ich hatte nun selbst ein Baby. Es war mein Augenstern. Wenn ich den Buben betrachtete, während er trank, wusste ich jetzt schon, dass ich Kämpfe mit ihm ausfechten, ihm nicht ohne weiteres mit Kumpels oder gar mit Mädchen ausgehen lassen würde.

Papa streichelte den flaumigen Kopf des Enkelsohnes und Mama hielt dessen Fingerchen in ihrer Hand.

Fast zugleich sagten meine Eltern: „So ist es immer. Zuerst.“